Pablo Neruda - Soneto XVII

Carlos Nejar reaparece hoje, mas desta feita não com um poema de sua lavra, senão na do vate chileno: o “imortal” gaúcho é o tradutor deste soneto, um dos mais replicados entre os que compõem a obra “Cien sonetos de amor” (“Cem Sonetos de Amor”), de 1959, de Neruda, eis que a desvelar as emoções da experiência de um afeto imperecível e incondicional.

Estaria um amor assim entre a beleza e a escuridão, fora do plano lógico, a ressoar nas almas dos amantes, mais além das imagens relatadas, palpáveis embora superficiais – rosa de sal, topázio ou flecha de cravos –, com o seu potencial para propagar a flama. Amplie-se, em outra mirada, a perspectiva mais perene: um amor tão profundo que os amantes deixam de ser “um para o outro”, pois são tantos outros quantos poderiam ser!

J.A.R. – H.C.

Pablo Neruda

(1904-1973)

Soneto XVII

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio

o flecha de claveles que propagan el fuego:

te amo como se aman ciertas cosas oscuras,

secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva

dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,

y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo

el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,

te amo directamente sin problemas ni orgullo:

así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,

tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,

tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

Pigmalião e Galateia

(Jean-Léon Gérôme: pintor francês)

Soneto XVII

Não te amo como se fosses rosa de sal, topázio

ou flecha de cravos que propagam o fogo:

te amo como se amam certas coisas obscuras,

secretamente, entre a sombra e a alma.

Te amo como a planta que não floresce e leva

dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,

e graças a teu amor vive escuro em meu corpo

o apertado aroma que ascendeu da terra.

Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,

te amo diretamente sem problemas nem orgulho:

assim te amo porque não sei amar de outra maneira,

senão assim deste modo em que não sou nem és

tão perto que tua mão sobre meu peito e minha

tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.

Referências:

Em Espanhol

NERUDA, Pablo. Soneto XVII. In: __________. Antología poética. Córdoba, AR: Ediciones del Sur, nov.2003. p. 64. Disponível neste endereço. Acesso em: 12 ago. 2019.

Em Português

NERUDA, Pablo. Soneto XVII. Tradução de Carlos Nejar. In: __________. Cem sonetos de amor. Tradução de Carlos Nejar. Porto Alegre, RS: L&PM, 1997. p. 23. (Coleção “L&PM Pocket”; v. 19).

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Carlos Nejar - Luís Vaz de Camões

Decerto, este poema de Nejar, dedicado a Camões – e Camões a exprimir-se imaginosamente em primeira pessoa – é um dos mais, senão o mais belo escrito poético brasileiro sobre o grande poeta português. Não sem motivos, Moriconi o selecionou entre os cem melhores do século passado.

O poeta estaria a elucubrar sobre os contratempos em que se meteu e as injustiças que lhe foram cometidas, a despeito de – distintamente de seus detratores – muito tenha amado a pátria lusitana e, mais do que ninguém, civilizado o idioma português. Caetano que o diga em “Língua”: “Gosto de sentir a minha língua roçar a língua de Luís de Camões (...)”.

Mas há quem a destrate sobremaneira, como um certo ex-juiz da “República de Curitiba”, depois ministro, mais parecendo que a máxima pessoana – “Minha pátria é minha língua” – teria sido lançada ao mar: “English is the best language”, diria o indigitado!

J.A.R. – H.C.

Carlos Nejar

(n. 1939)

Luís Vaz de Camões

Não sou um tempo

ou uma cidade extinta.

Civilizei a língua

e foi reposta em cada verso.

E à fome, condenaram-me

os perversos e alguns

dos poderosos. Amei

a pátria injustamente

cega, como eu, num

dos olhos. E não pôde

ver-me enquanto vivo.

Regressarei a ela

com os ossos de meu sonho

precavido? E o idioma

não passa de um poema

salvo da espuma

e igual a mim, bebido

pelo sol de um país

que me desterra. E agora

me ergue no Convento

dos Jerônimos o túmulo,

que não morri.

Não morrerei, não

quero mais morrer.

Nem sou cativo ou mendigo

de uma pátria. Mas da língua

que me conhece e espera.

E a razão que não me dais,

eu crio. Jamais pensei

ser pai de tantos filhos.

Luís Vaz de Camões

(Representação de autoria desconhecida)

(1524-1580)

Referência:

NEJAR, Carlos. Luiz Vaz de Camões. In: MORICONI, Italo (Organização, introdução e referências bibliográficas). Os cem melhores poemas brasileiros do século. Rio de Janeiro, RJ: Objetiva, 2001. p. 143-144.

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Wilfred Owen - Dulce et Decorum Est

Neste poema escrito por Owen aos 24 anos, depois de haver passado por experiências lutando em trincheiras no norte da França, durante a 1GM, o militar lança o seu sarcasmo contra a máxima extraída a uma das odes do poeta romano Horácio: morrer pelo próprio país, em meio a um conflito bélico, pode ser tudo, menos belo e honroso, ainda mais numa guerra durante a qual 17 milhões de soldados e civis perderam a vida.

O pior é que, enquanto se recuperava de ferimentos, as palavras do poeta parecem vaticinar o que ainda estaria por vir: retornando ao campo de batalha, o próprio autor morreu em ação, uma semana antes do armistício de 11.11.1918, que assinalou o fim das hostilidades.

Mas ficou a mensagem aos jovens: não se deixem enganar por políticos imorais, nem por suas pernósticas propagandas, pois o recurso ao patriotismo não passa de uma farsa ridícula para acobertar interesses escusos, distantes dos interesses do bem-estar da maioria.

J.A.R. – H.C.

Wilfred Owen

(1893-1918)

Dulce et Decorum Est

Bent double, like old beggars under sacks,

Knock-kneed, coughing like hags, we cursed

through sludge,

Till on the haunting flares we turned our backs,

And towards our distant rest began to trudge.

Men marched asleep. Many had lost their boots,

But limped on, blood-shod. All went lame, all blind;

Drunk with fatigue; deaf even to the hoots

Of gas-shells dropping softly behind.

Gas! Gas! Quick, boys!– An ecstasy of fumbling,

Fitting the clumsy helmets just in time,

But someone still was yelling out and stumbling

And floundering like a man in fire or lime.–

Dim through the misty panes and thick green light,

As under a green sea, I saw him drowning.

In all my dreams before my helpless sight

He plunges at me, guttering, choking, drowning.

If in some smothering dreams, you too could pace

Behind the wagon that we flung him in,

And watch the white eyes writhing in his face,

His hanging face, like a devil’s sick of sin;

If you could hear, at every jolt, the blood

Come gargling from the froth-corrupted lungs,

Bitter as the cud

Of vile, incurable sores on innocent tongues,–

My friend, you would not tell with such high zest

To children ardent for some desperate glory,

The old Lie: Dulce et decorum est

Pro patria mori.

Os Horrores da Guerra

(Peter Paul Rubens: pintor flamengo)

Dulce et Decorum Est

Dobrados em dois, como velhos mendigos sob sacos,

As pernas a bambear, tossindo como bruxas, praguejávamos

através do lodo,

Até que diante de fulgores inquietantes déssemos as costas,

E começássemos a nos arrastar rumo ao nosso distante refúgio.

Os homens marchavam sonolentos. Muitos haviam perdido

suas botas,

Mas seguiam claudicantes, cobertos de sangue. Todos trôpegos

e cegos caminhavam;

Ébrios de cansaço; surdos até mesmo aos silvos

Dos projéteis de gás caindo suavemente à retaguarda.

Gás! Gás! Rápido, rapazes! Num arroubo atarantado,

Toscos capacetes são ajustados a tempo,

Mas alguém ainda grita e tropeça

E debate-se como se estivesse imerso em fogo ou visgo.

Tenuemente, através da viseira embaçada e da densa luz verde,

Eu o vi afogar-se naquele turvo mar esverdeado.

Em todos os meus sonhos, diante do meu olhar indefeso,

Precipita-se até mim, esvaindo, sufocando, afogando.

Se em alguns sonhos asfixiantes também pudesses seguir

Atrás do vagão onde o estendemos,

Para observares em sua face os olhos brancos convulsionados,

Seu rosto pendente, como um demônio farto de pecado;

Se pudesses escutar, a cada solavanco, o gorgolejo

Do sangue a sair dos pulmões corrompidos pela espuma,

Acre como o remoer

De infames, incuráveis pústulas em línguas inocentes;

Amigo meu, não dirias com tanto entusiasmo

Às crianças, ardentes por uma desesperada glória,

A velha Mentira: Dulce et decorum est

Pro patria mori. (*)

Nota:

(*). “Doce e honroso é morrer por seu país”.

Referência:

OWEN, Vilfred. Dulce et decorum est. In: __________. The poems of Wilfred Owen. Edited with a memoir and notes by Edmund Blunden. 1st. ed., 3rd. reimp. London, EM: Chatto & Windus, 1960. p. 66.

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Oscar Wilde - À Minha Mulher

Wilde formula um poema-dedicatória de seu livro de “Poemas” à sua amada, metaforizando cada poema em uma pétala caída sobre as páginas, soprada pelo amor até que pouse nos cabelos da esposa. Ao sobrevir o inverno sombrio, o vento frio arrasará qualquer vestígio de todos os amores sobre a terra, mas as pétalas em questão serão capazes de evocar o jardim em flor.

O escritor-poeta, com pródiga habilidade mental, transmuta o ordinário e o mundano no alegórico e no sublime: a primavera e o verão são o tempo em que as flores se manifestam, mas no outono e no inverno apenas suas pétalas remanescem na cabeça da esposa – e Wilde espera que ela faça alguns de seus poemas penetrarem-lhe a mente.

J.A.R. – H.C.

Oscar Wilde

(1854-1900)

To my Wife

With a copy of my “Poems”

I can write no stately proem

As a prelude to my lay ;

From a poet to a poem

I would dare to say.

For if o f these fallen petals

One to you seem fair,

Love will waft it till it settles

On your hair.

And when wind and winter harden

All the loveless land,

It will whisper of the garden,

You will understand.

Sra. Carriça com Cizirão e Ninho

(Jeanne Illenye: artista norte-americana)

À Minha Mulher

Com um exemplar de meus “Poemas”

Escrever não posso um proêmio imponente

Como um prelúdio ao meu cantar;

“De um poeta a um poema”

Só a dizer me atreveria.

Pois se dessas pétalas caídas

Alguma te parecer bela,

O amor a soprará até que pouse

Nos teus cabelos.

E quando o vento e o inverno devastarem

A terra toda sem amor,

Ela há de falar, do jardim, em surdina,

E tu compreenderás.

Referências:

Em Inglês

WILDE, Oscar. To my wife. In: __________. Poems: with the ballad of reading gaol. 21st. ed. London, EN: Methuen & Co Ltd., 1951. p. 137.

Em Português

WILDE, Oscar. À minha mulher. Tradução de Oscar Mendes. In: __________. Obra completa: volume único. 1. ed.; 7. reimp. Rio de Janeiro, RJ: Nova Aguilar, 2007. p. 947-948. (“Biblioteca de Autores Universais”)

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João-Francisco Ferreira - A Viagem

Incógnito é o ser a quem se dirige o ente lírico neste poema: ele não é nomeado, mas talvez o poeta esteja a se referir a Deus ou a algum ente com o dom de lançar linhas de força à volta dos homens, os quais, por sua vez, a ele regressam, ao conhecê-lo no correr dos anos, depois de desvendar-lhe o labirinto, ou presumivelmente nos umbrais da morte.

De fato, é uma viagem imaginária, para a qual não estão preparados todos os seres humanos, alguns submersos no vício – a bebida e o cigarro –, navegando pela escuridão da noite. Outros tantos já perceberam a região destinatária do “céu fatal”, onde rebrilham as esperanças nas cercanias das portas do sol, à espera da glória de uma manhã triunfante.

J.A.R. – H.C.

João-Francisco Ferreira

(n. 1925)

A Viagem

Tua face lacera a biografia dos homens.

Não querem teu olhar além das ressacas,

aspirando a fome ébria dos pássaros...

Não levantam o braço para que a vida seja outra.

Ficam silenciosos. E quietos. Adormecem.

Não suportam a face que é lágrima duradoura,

face sem máscara, fé sem esperança.

Ninguém fala. Mas vê: eles recuam,

secou-lhes a bebida, a lógica, o fumo da conversa.

Sentem que és demais.

Temem-te o incêndio irreprimível,

não querem tua face, teu pranto,

tua visão de cárceres derramados.

Abraçam-te na noite.

O ar das cordilheiras toca as árvores.

É teu amigo que fala,

o que repete as sílabas da noite, as pegadas do vento

e reduz para ti o mundo.

Sua voz: a criança que és encontrando-se a si mesma.

É a fabula, a luz do remoto,

alguém ferido nas rochas.

O amigo sabe teu rosto,

tua canção, a viagem,

tua esperança às portas do sol.

É o que estende a mão como a própria vida.

O imemorial adivinhando-te a febre,

teu ser que é um eco às constelações imóveis.

O amigo é aquele que para tua sede reinventa a mesma fonte;

o que penetra teu céu fatal

e ressoa ao amor que te fez pobre e impossível.

O que parte para desvendar teu labirinto,

a glória de um dia amanheceres.

Aconchego Distante

(Carrie Jacobson: pintora norte-americana)

Referência:

FERREIRA, João-Francisco. A viagem. In: CAMPOS, Milton de Godoy (Ed.). Antologia poética da geração de 45. 1ª série. São Paulo, SP: Clube de Poesia, 1966. p. 192-193.

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E. E. Cummings - os rapazes de quem falo não são refinados

À primeira vista, se outra não for a interpretação mais convincente, Cummings dirige-se à turma jovem de cabeça vazia, que sob efeito imediato dos níveis elevados de testosterona, quer fazer valer, a todo custo, o prazer proporcionado por outras extremidades mais ao sul (rs).

Se tal constatação limita-se a pouco mais do que passada a adolescência, vá lá. Mas viver na luxúria e em ritmo dissoluto pela vida inteira não se mostra conforme à temperança. E mais: ainda que tal comportamento se circunscreva a situações excepcionais, como em tempos de guerra, não se revela razoável levar à frente uma camaradagem tão ríspida e estulta. Melhor pôr os neurônios da cabeça de cima para funcionar!

J.A.R. – H.C.

E. E. Cummings

(1894-1962)

the boys i mean are not refined

the boys i mean are not refined

they go with girls who buck and bite

they do not give a fuck for luck

they hump them thirteen times a night

one hangs a hat upon her tit

one carves a cross in her behind

they do not give a shit for wit

the boys i mean are not refined

they come with girls who bite and buck

who cannot read and cannot write

who laugh like they would fall apart

and masturbate with dynamite

the boys i mean are not refined

they cannot chat of that and this

they do not give a fart for art

they kill like you would take a piss

they speak whatever’s on their mind

they do whatever’s in their pants

the boys i mean are not refined

they shake the mountains when they dance

O Anjo Negro

(Ruslan Sabirov: pintor russo)

os rapazes de quem falo não são refinados

os rapazes de quem falo não são refinados

saem com garotas que atacam e mordem

a eles pouco importa a sorte

montam-nas treze vezes por noite

este pende um chapéu sobre uma teta

aquele grava uma cruz em seu traseiro

a eles pouco importa o intelecto

os rapazes de quem falo não são refinados

andam com garotas que atacam e mordem

incapazes de ler tampouco de escrever

que riem como se se desfizessem

e se masturbam com dinamite

os rapazes de quem falo não são refinados

não conseguem conversar sobre isto ou aquilo

a arte lhes vale menos que um miasma

matam tão sem custo quanto urinar você poderia

eles dizem tudo o que lhes passa pela mente

fazem tudo o que lhes incita o que há sob as cuecas

os rapazes de quem falo não são refinados

quando dançam fazem chacoalhar as montanhas

Referência:

CUMMINGS, E. E. the boys i mean are not refined. In: __________. Complete poems: 1904-1962. Revised, corrected and expanded edition containing all the published poetry. Edited by George J. Firmage. 7. ed. New York, NY: Liveright, 1991. p. 427.

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George Herbert - Virtude

O poeta anglo-galês, também sacerdote, depois de descrever, nas três primeiras estrofes do poema abaixo, como todas as coisas – e, em particular, a natureza – são obscurecidas pela constante presença da morte, sugere, na derradeira estrofe, que a única coisa não limitada pelo passamento é a alma plena de virtudes.

A eternidade viria, assim, às gentes piedosas, presumivelmente cristãs, que se estreitam no relacionamento com Deus. Ter-se-ia, nesse plano, não uma manifestação tangível da natureza, mas a essência intangível de uma “alma doce e virtuosa”. Isto, claro, em conclusão a uma exposição não afeita a argumentos – como, por exemplo, no diálogo socrático “Meno”, legado por Platão –, senão a uma sucessão de imagens bem arregimentadas.

J.A.R. – H.C.

George Herbert

(1593-1633)

Virtue

Sweet day, so cool, so calm, so bright,

The bridal of the earth and sky;

The dew shall weep thy fall to-night,

For thou must die.

Sweet rose, whose hue angry and brave

Bids the rash gazer wipe his eye;

Thy root is ever in its grave,

And thou must die.

Sweet spring, full of sweet days and roses,

A box where sweets compacted lie;

My music shows ye have your closes,

And all must die.

Only a sweet and virtuous soul,

Like season’d timber, never gives;

But though the whole world turn to coal,

Then chiefly lives.

A Eterna Busca pela Felicidade

(Geeta Biswas: pintora indiana)

Virtude

Doce dia, tão fresco, tão calmo, tão luminoso,

O conúbio entre a terra e o céu;

O orvalho pranteará nesta noite o teu declínio,

Pois haverás de morrer.

Doce rosa, cujo colorido austero e elegante

Traz lágrimas aos olhos do admirador passageiro:

A tua raiz permanecerá na terra,

Mas tu haverás de morrer.

Doce primavera, cheia de dias suaves e de rosas,

Um repertório de doçuras condensadas;

Meu canto mostra que terás o teu final,

E tudo haverá de morrer.

Somente uma alma doce e virtuosa,

Qual madeira sazonada, perdura sempre;

Enquanto o mundo todo se converte em carvão,

Ela sobrevive plenamente.

Referência:

HERBERT, George. Virtue / Virtude. Tradução de Angela Gasperin. MINER, Earl. Poética comparada: um ensaio intercultural sobre teoria da literatura. Tradução de Angela Gasperin. Brasília, DF: Editora da UnB, 1996. Em inglês: p. 140; em português: p. 139-140. 

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Homero Homem - Lamento do brasileiro carnívoro empobrecido

A visão de um garoto que se tornou maduro vendo as reses da fazenda onde os seus ascendentes trabalhavam, retirando leite e carne para abastar não a casa dos que a eles se assemelham – “os carnívoros empobrecidos” –, senão outras classes sociais capazes de adquirir tais produtos, depois que o preço foi multiplicado “n” vezes acima do custo incorrido: tal é a matéria do poema de hoje.

São as dificuldades por que passa o trabalhador “barnabé”, mal pago e, por isso mesmo, vivendo em desconforto, carente de oportunidades para avançar com os seus na vida, porque sem recursos para a instrução, neste país que tem uma das mais pernósticas distribuições de renda do mundo.

J.A.R. – H.C.

Homero Homem

(1921-1991)

Lamento do brasileiro

carnívoro empobrecido

Também já fui menino de fazenda

muito mais dado ao leite que ao filé.

Vovô, senhor de engenho e muita cria,

comprava o boi por seiscentas pratas.

Ele vinha mugindo, boi em pé.

Depois virei garoto da cidade

amoroso de fruta e picolé.

Papai agricultor empobrecido

pelo preço do boi em tempos idos

comprava a manta gorda de jabá

que o burrinho ensinado transportava

da feira à casa grande de arrabalde

a carga acomodada em caçuá.

Hoje operário simples barnabé

trabalhador no cabo de uma enxada

apanhador na safra de café

a troco do salário que mal chega

para a média com leite e derivados

da fome do filhinho e da mulher,

pelo preço do boi antigamente

compro entrecosto e abinha de filé.

Ele vem enlatado, sem mugir

boi da swift, rês de pouca fé.

Neste país de fome & frigorífico

de pastagem que tem mas vai faltar

é preciso mudar já não direi

o regime do gado mas da lei

que engorda o boi em pé e sua grei.

Alimentando um Faminto

(Michael Sweerts: pintor flamengo)

Referência:

HOMEM, Homero. Lamento do brasileiro carnívoro empobrecido. In: SANT’ANNA, Affonso Romano de et al. Violão de rua. V. III. Rio de Janeiro, GB: Civilização Brasileira, 1963. p. 78-79. (“Cadernos do Povo Brasileiro”; Volume Extra)

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