Giacomo Leopardi - A calma depois da tempestade

Transitando de uma contemplação bucólica a um meditar filosófico, estes versos de Leopardi, mais que inequívoca descrição do que sucede na natureza, são uma metáfora perfeita para a condição humana: vivemos num ciclo perpétuo de tempestade e alívio, onde o alívio é saboreado precisamente porque a tempestade tende a nos abalar profundamente.

 

Sob o ponto de vista reflexivo e pessimista do poeta, a “calma” não é felicidade, mas simplesmente ausência de dor; “o prazer é filho da aflição”; a alegria que temos não passa de um átimo vão e reativo. E nessa economia do sofrimento surge a morte, desconcertantemente, como a única salvação possível, a única verdadeira quietude.

 

J.A.R. – H.C.

 

Giacomo Leopardi

(1798-1837)

(Retratado por Domenico Morelli)

 

La quiete dopo la tempesta

 

Passata è la tempesta:

Odo augelli far festa, e la gallina,

Tornata in su la via,

Che ripete il suo verso. Ecco il sereno

Rompe là da ponente, alla montagna;

Sgombrasi la campagna,

E chiaro nella valle il fiume appare.

Ogni cor si rallegra, in ogni lato

Risorge il romorio

Torna il lavoro usato.

L’artigiano a mirar l’umido cielo,

Con l’opra in man, cantando,

Fassi in su l’uscio; a prova

Vien fuor la femminetta a còr dell’acqua

Della novella piova;

E l’erbaiuol rinnova

Di sentiero in sentiero

Il grido giornaliero.

Ecco il Sol che ritorna, ecco sorride

Per li poggi e le ville. Apre i balconi,

Apre terrazzi e logge la famiglia:

E, dalla via corrente, odi lontano

Tintinnio di sonagli; il carro stride

Del passegger che il suo cammin ripiglia.

 

Si rallegra ogni core.

Sì dolce, sì gradita

Quand’è, com’or, la vita?

Quando con tanto amore

L’uomo a’ suoi studi intende?

O torna all’opre? o cosa nova imprende?

Quando de’ mali suoi men si ricorda?

Piacer figlio d’affanno;

Gioia vana, ch’è frutto

Del passato timore, onde si scosse

E paventò la morte

Chi la vita abborria;

Onde in lungo tormento,

Fredde, tacite, smorte,

Sudàr le genti e palpitàr, vedendo

Mossi alle nostre offese

Folgori, nembi e vento.

 

O natura cortese,

Son questi i doni tuoi,

Questi i diletti sono

Che tu porgi ai mortali. Uscir di pena

E’ diletto fra noi.

Pene tu spargi a larga mano; il duolo

Spontaneo sorge: e di piacer, quel tanto

Che per mostro e miracolo talvolta

Nasce d’affanno, è gran guadagno. Umana

Prole cara agli eterni! assai felice

Se respirar ti lice

D’alcun dolor: beata

Se te d’ogni dolor morte risana.

 

A calma depois da tempestade

(Edward Moran: pintor anglo-americano)

 

A calma depois da tempestade

 

Passou a tempestade:

Ouço a aérea alacridade, e a galinha

Que volta e recomeça

Seu ciscar costumeiro. Eis que o céu limpo

Ressurge do poente, na montanha;

Alegra-se a campanha

E claro o riacho surge lá no vale.

Todo peito se alegra, a todo lado

Retornam os rumores

E o labor costumado.

O artesão, fito o olhar no úmido espaço,

Canta, empunhando a obra,

Na porta. Alegremente

Sai a aldeã a recolher a água

Da tormenta recente.

A voz sempre presente

Do homem das ervas erra

Pelas trilhas de terra.

Eis o Sol de retorno, que irradia

Nos montes e casais. Cada família

Nos balcões e terraços logo assoma:

E, da estrada molhada, se ouve ao longe

Chocalhos a tinir; o carro chia

Do viajante que o rumo enfim retoma.

 

Em toda alma um ardor

Doce, se espalha enfim,

Quando é, a vida, assim?

Quando com tanto amor

No estudo o homem se alenta?

Ou à obra torna? ou coisa nova intenta?

Quando dos males seus se lembra menos?

Prazer, filho da ânsia;

Vão deleite, que é fruto

Do passado temor, onde tremeu

Quem, não amando a vida,

Teve medo da morte,

Onde, em longo tormento,

Muda, fria, transida,

Toda gente arfa e sua, apenas vendo

Cobrir-nos de uma vez

Raios, granizo e vento.

 

Natureza cortês,

Eis teu dom portentoso,

São estes os deleites

Que ofertas aos mortais. Fugir de penas

Entre nós é um gozo.

Penas espalhas de mão cheia, a dor

Surge espontânea, e se um prazer, acaso,

Por monstruoso milagre algumas vezes

Nasce da angústia, grande é o ganho. Impura

Raça aos Céus cara! Já és feliz bastante

Respirando um instante

De alguma dor; bendita

Se a ti de toda dor a morte cura.

 

(1995)

 

Referência:

 

LEOPARDI, Giacomo. La quiete dopo la tempesta / A calma depois da tempestade. Tradução de Alexei Bueno. In: BUENO, Alexei (Org. & Trad.). Cinco séculos de poesia. Edição bilíngue. Rio de Janeiro, RJ: Record, 2013. Em italiano: p. 42 e 44; em português: p. 43 e 45.

❁

Carlos Drummond de Andrade - Conversa com o lixeiro

Drummond, naquele seu tom característico, entre mordaz e irônico, descerra nestes versos uma crítica incisiva sobre as profundas desigualdades e contradições da sociedade brasileira, especificamente no contexto urbano do Rio de Janeiro, mediante a denúncia do processo de desumanização do trabalhador que labuta na coleta de lixo, cujo ofício é rotulado como uma questão de “segurança nacional”, apenas para que se possa preservar a aparência de luxo nos bairros ricos da cidade, enquanto o outro lado do burgo imerge na “feiura” da pobreza.

 

O poema assume a interessante forma de um monólogo dirigido a um lixeiro, ao longo do qual uma voz privilegiada – presumivelmente da classe média ou alta – tenta persuadir o operário a não entrar em greve, revelando assim os mecanismos de opressão e as arguições hipócritas das elites, nada ou pouco afeitas a atenderem aos pleitos ou reivindicações de ordem trabalhista, haja vista que insensíveis ao mínimo que seja concernente ao princípio fundamental da dignidade da pessoa humana.

 

J.A.R. – H.C.

 

Carlos Drummond de Andrade

(1902-1985)

 

Conversa com o lixeiro

 

Amigo lixeiro, mais paciência.

Você não pode fazer greve.

Não lhe falaram isto, pela voz

do seu prudente Sindicato?

Não sabe que sua pá de lixo

é essencial à segurança nacional?

A lei o diz (decreto-lei

que nem sei se pode assim chamar-se,

em todo caso papel forte,

papel assustador). Tome cuidado,

lixeiro camarada, e pegue a pá,

me remova depressa este monturo

que ofende a minha vista e o meu olfato.

Você já pensou que descalabro,

que injustiça ao nosso status ipanêmico,

lebloniano, sanconrádico, barramárico,

se as calçadas da Vieira Souto e outras conspícuas

vias de alto coturno continuarem

repletas de pacotes, latões e sacos plásticos

(estes, embora azuis), anunciando

uma outra e feia festa: a da decomposição

mor das coisas do nosso tempo,

orgulhoso de técnica e de cleaning?

Ah, que feio, meu querido,

esse irmanar de ruas, avenidas,

becos, bulevares, vielas e betesgas e tatatá

do nosso Rio tão turístico

e tão compartimentado socialmente,

na mesma chave de perfume intenso

que Lanvin jamais assinaria!

Veja você, meu caro irrefletido:

a Rua Cata-Piolho, em Deus-me-livre,

equiparada à Atlântica Avenida

(ou esta àquela)

por idêntico cheiro e as mesmas moscas

sartrianamente varejando,

os restos tão diversos uns dos outros,

como se até nos restos não houvesse

a diferença que vai do lixo ao luxo!

Há lixo e lixo, meu lixeiro.

O lixo comercial é bem distinto

do lixo residencial, e este, complexo,

oferece os mais vários atrativos

a quem sequer tem lixo a jogar fora.

Ouço falar que tudo se resume

em você ganhar um pouco mais

de mínimos salários.

Ora essa, rapaz: já não lhe basta

ser o confiável serviçal

a que o Rio confere a alta missão

de sumir com seus podres, contribuindo

para que nossa imagem se redoure

de graças mil sob este céu de anil?

Vamos, aperte mais o cinto,

se o tiver (barbante mesmo serve),

e pense na cidade, nos seus mitos

que cumpre manter asseados e luzidos.

Não me faça mais greve, irmão-lixeiro.

Eu sei que há pouco pão e muita pá,

e nem sempre ou jamais se encontram dólares,

Joias, letras de câmbio e outros milagres

no aterro sanitário.

E daí? Você tem a ginga, o molejo necessários

para tirar de letra um samba caprichado

naqueles comerciais de televisão,

e ganhar com isto o seu cachê

fazendo frente ao torniquete

da inflação.

Pelo que, prezadíssimo lixeiro,

estamos conversados e entendidos:

você já sabe que é essencial

à segurança nacional

e, por que não? à segurança multinacional.

 

(17.11.1979)

 

Lixeiro no trabalho

(Mirek Kuzniar: artista germano-polonês)

 

Referência:

 

ANDRADE, Carlos Drummond de. Conversa com o lixeiro. In: __________. Amar se aprende amando: poesia de convívio e de humor. Prefácio de Ivan Junqueira. 31ª ed. Rio de Janeiro, RJ: Record, 2008. p. 142-144.

❁

Gwyneth Lewis - Bosque

A poetisa galesa, ao empregar um cenário invernal como um espaço algo sagrado de quietude, lança luzes sobre o efeito danoso da intrusão humana sobre o meio natural, onde a nossa presença, em última instância, pode ser concebida como uma distorção: somente quando dele nos retiramos, o bosque recupera a sua autenticidade e o pássaro reclama o silêncio com o seu canto.

 

Os dois versos finais da composição, quase aforísticos, estabelecem uma separação irreconciliável, uma fronteira ontológica irremediável: enquanto o pássaro pertence ao reino do silêncio – que o seu canto, ironicamente, pontua e realça –, o ser humano, visto como um “vândalo” do equilíbrio natural, vincula-se ao âmbito do doméstico, do social, afastado por conseguinte desse silente modo de ser.

 

Pode parecer até contraditório, mas o ato de o sujeito lírico lançar uma pedra, em direção ao lugar que antes ocupara no bosque, não passa de externalização violenta do conflito interno entre o desejo de conexão com a natureza e o reconhecimento da aludida secessão. Eis aí, bem às claras, o paradoxo que é o motivo condutor do poema: para amar e apreciar a natureza, devemos observá-la; mas ao observá-la, também a violamos.

 

J.A.R. – H.C.

 

Gwyneth Lewis

(n. 1959)

 

Woods

 

Midwinter and this beech wood’s mind

is somewhere else. Like fallen light

 

snow’s broken glass fills up the furrows.

Nothing that doesn’t have to moves.

 

We walk through a frozen waterfall

of boles, all held in vertical

 

except for the careful woodpile laid

in pencils across a tidied glade.

 

Look back and from the place we were

a bird calls out because we’re not there,

 

a double note whose range expands,

pushing the line where our racket ends

 

out ever further. That elaborate song

can only exist because we’re gone.

 

A vandal, I shatter that place with a stone.

The bird is for silence. I am for home.

 

Árvores floridas

(Ural T. Tansykbayev: pintor uzbeque)

 

Bosque

 

Pleno inverno e a mente deste bosque de faias

está em outro lugar. Como luz precipitada,

 

a neve em cristais estilhaçados preenche os sulcos.

Nada que não tenha que mover-se se move.

 

Caminhamos por uma cascata congelada

de troncos, todos mantidos na vertical,

 

exceto pela cuidadosa pilha de lenha disposta

feito lápis através de uma clareira em bom estado.

 

Olhamos para trás e, do lugar de onde partimos,

um pássaro agora gorjeia porque já lá não estamos,

 

uma nota dupla cujo alcance se expande,

empurrando para cada vez mais longe a linha

 

onde finda o nosso barulho. Esse canto elaborado

só pode existir porque nos retiramos.

 

Vândalo, destruo aquele lugar com uma pedra.

O pássaro é para silêncio. Eu sou para o lar.

 

Referência:

 

LEWIS, Gwyneth. Woods. In: PATERSON, Don; SIMIC, Charles (Eds.). New british poetry. Saint Paul, MN: Graywolf Press, 2004. p. 120.

❁