Frank O’Hara - Por que não sou um pintor

O’Hara empreende aqui uma curiosa distinção entre as artes da pintura e da poesia: enquanto a primeira permite a acumulação de camadas de tinta que, ao se superporem, praticamente anulam os vestígios das primeiras pinceladas, na poesia, ao contrário, sempre há espaço para mais palavras, as quais, pelo menos no plano visual, permanecem registradas nas páginas.

Assim, há efeitos de evidenciação distintos em tais artes, pois ao apreciador de quadros, a não ser por eventual volume que possa resultar na massa pictórica, jamais saberá o que está lá muito mais embaixo, expresso nas primeiras interações do artista com a tela nua.

Mas ao se ler o poema de O’Hara, fica-se com a impressão de que, verdadeiramente, está ele ironizando os resultados do expressionismo abstrato apresentado sob a forma de pinturas. Afinal, as telas são tão... como diria?... indecifráveis, que para que produzam efeitos mais palpáveis ao apreciador, especialista ou leigo, só mesmo muitas palavras para explicá-las. Ou por outra: a pintura se tornou discursiva! Por isso, indago-lhe internauta: consegue você perceber sardinhas na tela abaixo de Goldberg?!

J.A.R. – H.C.

Frank O’Hara

(1926-1966)

Why I Am Not a Painter

I am not a painter, I am a poet.

Why? I think I would rather be

a painter, but I am not. Well,

for instance, Mike Goldberg

is starting a painting. I drop in.

“Sit down and have a drink” he

says. I drink; we drink. I look

up. “You have SARDINES in it.”

“Yes, it needed something there.”

“Oh.” I go and the days go by

and I drop in again. The painting

is going on, and I go, and the days

go by. I drop in. The painting is

finished. “Where’s SARDINES?”

All that’s left is just

letters, “It was too much," Mike says.

But me? One day I am thinking of

a color: orange. I write a line

about orange. Pretty soon it is a

whole page of words, not lines.

Then another page. There should be

so much more, not of orange, of

words, of how terrible orange is

and life. Days go by. It is even in

prose, I am a real poet. My poem

is finished and I haven’t mentioned

orange yet. It’s twelve poems, I call

it ORANGES. And one day in a gallery

I see Mike’s painting, called SARDINES.

Sardinhas

(‎Mike Goldberg: pintor norte-americano)

Por que não sou um pintor

Não sou um pintor, sou um poeta.

Por quê? Creio que preferiria ser

um pintor, mas não o sou. Bem,

por exemplo, Mike Goldberg

está começando uma pintura. Eu apareço.

“Senta-te e toma um drinque”, propõe-me.

Eu bebo; nós bebemos. Levanto

a vista. “Nomeaste-a SARDINHAS”.

“Sim, precisava de algo ali”.

“Oh”. Vou-me e os dias passam

e eu apareço novamente. A pintura

avança, e outra vez me retiro, e mais dias

transcorrem. Eu reapareço. A pintura

está pronta. “Onde estão as SARDINHAS?”

Sobraram apenas algumas

letras, “Era demais”, disse-me Mike.

E eu? Certo dia penso

numa cor; laranja. Escrevo um verso

sobre o laranja. Logo torna-se uma

página cheia de palavras, não de versos.

Em seguida, outra página. Teria que haver

muito mais, não do laranja, de

palavras, do terrível que é o laranja

e a vida. Passam-se os dias. É assim mesmo

na prosa, sou um verdadeiro poeta. Meu poema

está pronto e ainda não mencionei

o laranja. São doze poemas, denomino-os

LARANJAS. E um dia numa galeria

vejo a pintura de Mike, chamada SARDINHAS.

Referência:

O’HARA, Frank. Why I am not a painter. In: HOOVER, Paul (Ed.). A postmodern american poetry: a norton anthology. New York, NY: W. W. Norton & Company Inc., 1994. p. 129-130.

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