Li-Young Lee - Travesseiro

As noites e movimentos do poeta processam-se sempre com o degolar de qualquer sentido de apego. E olhe que o autor já conhece de antemão tudo o que se passa naquele jardim embaixo do travesseiro, num ambiente no qual as estrelas brilham e os pais despontam como seres de amor e de comando.

O poema está repleto de flores em terra fértil, naquele espaço oculto, de pássaros, sementes, relógios e transcurso do tempo, levando-nos a associações com o passado, embora nos impulsione para frente, sob os coxins, onde podemos presenciar o canto inaudível de nossas próprias vidas.

J.A.R. – H.C.

Li-Young Lee

(n. 1957)

Pillow

There’s nothing I can’t find under there.

Voices in the trees, the missing pages

of the sea.

Everything but sleep.

And night is a river bridging

the speaking and the listening banks,

a fortress, undefended and inviolate.

There’s nothing that won’t fit under it:

fountains clogged with mud and leaves,

the houses of my childhood.

And night begins when my mother’s fingers

let go of the thread

they’ve been tying and untying

to touch toward our fraying story’s hem.

Night is the shadow of my father’s hands

setting the clock for resurrection.

Or is it the clock unraveled, the numbers flown?

There’s nothing that hasn’t found home there:

discarded wings, lost shoes, a broken alphabet.

Everything but sleep. And night begins

with the first beheading

of the jasmine, its captive fragrance

rid at last of burial clothes.

O Sonho (O Leito)

(Frida Kahlo: pintora mexicana)

Travesseiro

Não há nada que não possa encontrar lá embaixo.

Vozes nas árvores, as páginas desaparecidas

do mar.

Tudo exceto o sono.

E a noite é um rio a unir

os bancos da fala e da escuta,

uma fortaleza, indefesa e inviolável.

Não há nada que ali não se encaixe:

fontes obstruídas com lama e folhas,

as casas de minha infância.

E a noite começa quando os dedos de minha mãe

soltam o fio

que eles atam e desatam

para tocar a borda de nossa desgastada história.

A noite é a sombra das mãos de meu pai

ajustando o relógio para a ressurreição.

Ou está o relógio desenredado, os números esvoaçados?

Nada há que não tenha encontrado lá em casa:

asas descartadas, sapatos perdidos, um alfabeto em frangalhos.

Tudo exceto o sono. E a noite se inicia

com o primeiro jasmim

decepado, quando, enfim, sua fragrância cativa

libera-se das roupas mortuárias.

Referência:

LEE, Li-Young. Pillow. In: McCLATCHY, J. D. (Ed.). The vintage book of contemporary american ‎poetry. 2nd ed. New York, NY: Vintage Books (A Division of Random House ‎Inc.), march 2003. p. 583-584.

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