Henry Abbey - Dias de Inverno

E o inverno se aproxima no hemisfério norte... A estação foi, é e sempre será uma das mais relembradas pelos poetas, porque tende a retê-los no aconchego dos seus lares, com os seus familiares e amigos, ao tempo que os torna mais centrados em suas próprias divagações, leituras e escritos.

Parece ser o caso do poeta norte-americano Henry Abbey, que se concentra em descrever a chegada do “ancião de barbas grisalhas” e os seus efeitos sobre a paisagem dos campos e bosques, bem assim sobre as aves canoras, antes tão compenetradas em seu mister, mas já agora tão distantes.

J.A.R. – H.C.

Henry Abbey

(1842-1911)

Winter Days

Now comes the graybeard of the north:

The forests bare their rugged breasts

To every wind that wanders forth,

And, in their arms, the lonely nests

That housed the birdlings months ago

Are egged with flakes of drifted snow.

No more the robin pipes his lay

To greet the flushed advance of morn;

He sings in valleys far away;

His heart is with the south today;

He cannot shrill among the corn:

For all the hay and corn are down

And garnered; and the withered leaf,

Against the branches bare and brown,

Rattles; and all the days are brief.

An icy hand is on the land;

The cloudy sky is sad and gray;

But through the misty sorrow streams,

Outspreading wide, a golden ray.

And on the brook that cuts the plain

A diamond wonder is aglow,

Fairer than that which, long ago,

De Rohan staked a name to gain.

Luz do Inverno

(Brenda Owen: pintora norte-americana)

Dias de Inverno

Agora vem o ancião do norte:

Os bosques desnudam os seus robustos torsos

A qualquer vento que desponta erradio.

E, em seus braços, os ninhos desocupados,

Que abrigavam pequenos pássaros meses atrás,

São fustigados por flocos de neve à deriva.

Já não entoa o melro o seu trinado

Para saudar o avanço refulgente da manhã;

Agora ele canta em vales distantes;

Mais ao sul, onde está o seu coração;

Não pode chilrear em meio ao trigo:

O feno e o milho estão sendo colhidos

E armazenados; e a folhagem ressequida

Choca-se contra os ramos despidos

E adustos; e bem mais curtos são os dias.

Uma mão gélida pousa sobre a terra,

E o céu nublado mostra-se triste e cinzento;

Porém entre os enevoados pesares flui,

Em ampla difusão, um raio dourado.

E no córrego que atravessa a planície

Uma maravilha diamantina resplandece,

Mais bela que aquela em que, há muito tempo,

De Rohan apostara sequioso por ganhos.

Referência:

ABBEY, Henry. Winter days. In: STEDMAN, Edmund Clarence (Ed.). An American Anthology: 1787–1900. Selections Illustrating the Editor’s Critical Review of American Poetry in the Nineteenth Century. Sixth Impression. Boston and New York: Houghton, Mifflin and Company, 1900. p. 442.

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