Carl Sandburg - O povo continuará

Tem-se aqui a seção 107 do livro “The people, yes” (“O povo, sim”), de 1936, cujo autor é o poeta norte-americano Carl Sandburg, de ascendência sueca. Para ele, os povos são “bigornas desgastadas”, contra as quais os muitos martelos da opressão têm cedido.

Sob tal perspectiva, há na mensagem do poema certo clima de esperança ativa, mesmo em face dos contratempos vivenciados pelos mais carentes, como o desemprego e a baixa autoestima, ao refluxo das crises econômicas e dos conflitos bélicos.

J.A.R. – H.C.

Carl Sandburg

(1878-1967)

The people will live on

The people will live on.

The learning and blundering people will live on.

They will be tricked and sold and again sold

And go back to the nourishing earth for rootholds,

The people so peculiar in renewal and comeback,

You can’t laugh off their capacity to take it.

The mammoth rests between his cyclonic dramas.

The people so often sleepy, weary, enigmatic,

is a vast huddle with many units saying:

“I earn my living.

I make enough to get by

and it takes all my time.

If I had more time

I could do more for myself

and maybe for others.

I could read and study

and talk things over

and find out about things.

It takes time.

I wish I had the time.”

The people is a tragic and comic two-face:

hero and hoodlum: phantom and gorilla

twisting to moan with a gargoyle mouth:

“They buy me and sell me...it’s a game...

sometime I’ll break loose...”

Once having marched

Over the margins of animal necessity,

Over the grim line of sheer subsistence

Then man came

To the deeper rituals of his bones,

To the lights lighter than any bones,

To the time for thinking things over,

To the dance, the song, the story,

Or the hours given over to dreaming,

Once having so marched.

Between the finite limitations of the five senses

and the endless yearnings of man for the beyond

the people hold to the humdrum bidding of work and food

while reaching out when it comes their way

for lights beyond the prison of the five senses,

for keepsakes lasting beyond any hunger

or death.

This reaching is alive.

The panderers and liars have violated and smutted it.

Yet this reaching is alive yet

for lights and keepsakes.

The people know the salt of the sea

and the strength of the winds

lashing the corners of the earth.

The people take the earth

as a tomb of rest and a cradle of hope.

Who else speaks for the Family of Man?

They are in tune and step

with constellations of universal law.

The people is a polychrome,

a spectrum and a prism

held in a moving monolith,

a console organ of changing themes,

a clavilux of color poems

wherein the sea offers fog

and the fog moves off in rain

and the labrador sunset shortens

to a nocturne of clear stars

serene over the shot spray

of northern lights.

The steel mill sky is alive.

The fire breaks white and zigzag

shot on a gun-metal gloaming.

Man is a long time coming.

Man will yet win.

Brother may yet line up with brother:

This old anvil laughs at many broken hammers.

There are men who can’t be bought.

The fireborn are at home in fire.

The stars make no noise,

You can’t hinder the wind from blowing.

Time is a great teacher.

Who can live without hope?

In the darkness with a great bundle of grief

the people march.

In the night, and overhead a shovel of stars for keeps,

the people march:

“Where to? what next?”

Aldeões comem, bebem e fumam
do lado de fora da morada

(Gillis van Tilborgh: pintor flamengo)

O povo continuará

O povo continuará.

Aprendendo ou fazendo loucuras o povo continuará.

Será logrado, vendido e revendido

e voltará à mãe-terra para nutrir suas raízes.

O povo é tão bizarro ao progredir e regredir,

que não podemos rir de sua capacidade de topar a parada.

O mamute descansa entre os seus dramas ciclônicos.

O povo tantas vezes indolente, cansado, enigmático,

é um vasto amontoado de indivíduos a falar:

“Vou ganhando a vida.

Faço o que é preciso pra ir levando

e isso me come o tempo todo.

Se eu tivesse mais tempo

podia fazer mais pra mim mesmo

e talvez prós outros.

Podia ler e estudar,

discutir as coisas,

descobrir certas coisas.

Mas isso toma tempo.

Ah, se eu tivesse tempo!”

O povo tem duas caras, uma trágica, a outra cômica:

herói e desordeiro: espectro e gorila,

geme com sua boca torta de gárgula:

“Eles me compram e me vendem... não passo dum jogo...

um dia eu me solto...”

Depois de haver ultrapassado

as margens da necessidade animal,

a linha feroz da mera subsistência,

o homem chegou afinal

aos ritos mais profundos de seus ossos,

às luzes mais leves que os ossos,

chegou ao tempo de repensar as coisas,

à dança, à canção, ao conto,

chegou às horas doadas ao devaneio,

depois de ter ultrapassado a linha.

Entre as numeráveis limitações dos cinco sentidos

e os anseios infindos do homem pelo eterno,

o povo se agarra ao chato imperativo

de trabalhar e comer, enquanto faz um gesto,

quando se apresenta a ocasião

para as luzes além da prisão dos cinco sentidos,

para dádivas mais duradouras que a fome

ou a morte.

Esse gesto mantém-se vivo.

Proxenetas e mentirosos o violaram e enxovalharam.

Mas continua vivo esse gesto

estendido às luzes e às dádivas.

O povo conhece o sal do mar

e a força dos ventos

que chicoteiam as esquinas da terra.

O povo vê a terra

como a cova do descanso e o berço da esperança.

Quem mais fala em nome da família Humana?

O povo anda afinado

com as constelações da lei universal.

O povo é policromia,

espectro e prisma,

apresado num monólito que se move,

um órgão a soar temas cambiantes,

clavilux de poemas coloridos

nos quais o mar oferece névoa

e a névoa se dissipa em chuva

e o poente do Labrador se reduz

a um noturno de estrelas limpas,

sereno, acima do jorro em chuveiro

das luzes boreais.

O céu das usinas de aço está vivo.

O fogo irrompe em branco ziguezague

detonado dum crepúsculo metálico.

O homem está vindo atrasado.

O homem contudo vencerá.

Irmão pode ainda marchar ao lado de irmão:

esta velha bigorna se ri de muito martelo partido.

Há homens que não se vendem.

Quem nasce no fogo, vive bem no fogo.

Estrelas não fazem barulho.

Ninguém pode segurar o vento.

O tempo tudo ensina.

Quem vai viver sem esperança?

Na escuridão, com um grande fardo de aflições,

o povo marcha.

Na noite, com uma pazada de estrelas no alto,

para sempre o povo marcha.

“Pra onde? Mais o quê ainda?”

Referências:

Em Inglês

SANDBURG, Carl. The people will live on. In: __________. The people, yes. First harvest edition. Orlando, FL: Hartcourt Brace & Company, 1990. p. 284-286.

Em Português

SANDBURG, Carl. O povo continuará. In: CAMPOS, Paulo Mendes. Os melhores poemas de Paulo Mendes Campos. Poemas traduzidos. Seleção de Guilhermino Cesar. São Paulo, SP: Global, 1990. p. 193-195. (“Os Melhores Poemas”; v. 22)

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