Salvatore Quasimodo - Auschwitz

Quasimodo, poeta italiano, emprega um tom propositadamente mórbido e deprimente no poema abaixo, tanto quanto o foi o campo de concentração nazista, ali onde pairam cinzas enquanto “medalha do silêncio”.

Apesar de tudo, vê-se que o poeta mantém a esperança de que a morte não suplante em nenhum momento a vontade de viver, tanto mais se ela decorre do vilipêndio a direitos e da desconsideração à dignidade da pessoa humana.

J.A.R. – H.C.

Salvatore Quasimodo

(1901-1968)

Auschwitz

Laggiù, ad Auschwitz, lontano dalla Vistola,

amore, lungo la pianura nordica,

in un campo di morte: fredda, funebre,

la pioggia sulla ruggine dei pali

e i grovigli di ferro dei recinti:

e non albero o uccelli nell’aria grigia

o su dal nostro pensiero, ma inerzia

e dolore che la memoria lascia

al suo silenzio senza ironia o ira.

Tu non vuoi elegie, idilli: solo

ragioni della nostra sorte, qui,

tu, tenera ai contrasti della mente,

incerta a una presenza

chiara della vita. E la vita è qui,

in ogni no che pare una certezza:

qui udremo piangere l’angelo il mostro

le nostre ore future

battere l’al di là, che è qui, in eterno

e in movimento, non in un’immagine

di sogni, di possibile pietà.

E qui le metamorfosi, qui i miti.

Senza nome di simboli o d’un dio,

sono cronaca, luoghi della terra,

sono Auschwitz, amore. Come subito

si mutò in fumo d’ombra

il caro corpo d’Alfeo e d’Aretusa!

Da quell’inferno aperto da una scritta

bianca: “Il lavoro vi renderà liberi”

uscì continuo il fumo

di migliaia di donne spinte fuori

all’alba dai canili contro il muro

del tiro a segno o soffocate urlando

misericordia all’acqua con la bocca

di scheletro sotto le docce a gas.

Le troverai tu, soldato, nella tua

storia in forme di fiumi, d’animali,

o sei tu pure cenere d’Auschwitz,

medaglia di silenzio?

Restano lunghe trecce chiuse in urne

di vetro ancora strette da amuleti

e ombre infinite di piccole scarpe

e di sciarpe d’ebrei: sono reliquie

d’un tempo di saggezza, di sapienza

dell’uomo che si fa misura d’armi,

sono i miti, le nostre metamorfosi.

Sulle distese dove amore e pianto

marcirono e pietà, sotto la pioggia,

laggiù, batteva un no dentro di noi,

un no alla morte, morta ad Auschwitz,

per non ripetere, da quella buca

di cenere, la morte.

Da: “Il falso e vero verde” (1954)

Auschwitz

Oswiecim - Polônia

Auschwitz

Lá longe, em Auschwitz, distante do Vístula

querida, pela planície nórdica,

em um campo de morte: fria, fúnebre,

a chuva sobre a ferrugem dos postes

e sobre os nós de ferro dos recintos:

e nem uma árvore ou pássaros no ar gris

ou em nossos pensamentos, apenas inércia

e dor, que a memória deixa

ao seu silêncio sem ironia ou ira.

Tu não queres elegias, cânticos: somente

razões da nossa sorte, aqui,

tu, suave nos contrastes do espírito,

incerta a uma presença

clara da vida. E a vida está aqui,

em cada não que semelha uma certeza:

aqui ouviremos chorar o anjo, o monstro,

e nossas horas futuras

soar o além, que está aqui, em eternidade

e em movimento, não na imagem

de sonhos, de possível piedade.

E aqui as metamorfoses, aqui os mitos.

Sem nome de símbolos ou de um deus,

eles são a crônica, os lugares da terra,

são Auschwitz, querida. Como instantânea

em fumaça de sombra, se fez

o caro corpo de Alfeu e de Aretusa!

Daquele inferno aberto por uma escrita

branca: “O trabalho vos fará livres”

saiu contínuo o fumo

de milhares de mulheres, atiradas à alva

fora dos canis contra o muro

do tiro ao alvo ou sufocadas urrando

misericórdia à água com a boca

esquelética sob as duchas a gás.

Tu, soldado, as encontrarás na tua

história, em forma de rios, de animais,

ou és tu também cinzas de Auschwitz,

medalha de silêncio?

Ficaram longas trancas fechadas em urnas

de vidro, ainda atadas com amuletos

e sombras infinitas de pequenos sapatos

e de mantas de hebreus: são relíquias

de um tempo de sapiência, de ciência

do homem que se faz medida de armas,

são os mitos, as nossas metamorfoses.

Nas vastidões, onde amor e pranto

e piedade apodreceram, lá longe

sob a chuva, pulsava um não dentro de nós;

um não à morte, morta em Auschwitz,

para não repetir, daquele ninho

de cinzas, a morte.

De: “O falso e o verdadeiro verde” (1954)

Referências:

Em italiano

QUASIMODO, Salvatore. Auschwitz. In: CAMPOS, Marco Antonio (Selección y traducción). Poetas italianos del siglo XX: Umberto Saba, Vincenzo Cardarelli, Giuseppe Ungaretti y Salvatore Quasimodo. Notas biográficas y epílogo de Stefano Strazzabosco. Edición bilingue. 1. ed. México, DF: Difusión Cultural UNAM, 2004. p. 424 y 426. (Serie ‘El Puente’)

Em português

QUASIMODO, Salvatore. Auschwitz. In: __________. Poesias escolhidas. Tradução de Sílvio Castro. Rio de Janeiro, RJ: Opera Mundi, 1971. p. 175-177. (Biblioteca dos Prêmios Nobel de Literatura patrocinada pela Academia Sueca e pela Fundação Nobel; Prêmio de 1959: Salvatore Quasimodo, Itália)

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