Octavio Paz - Palavra

Nas palavras escondem-se todos os segredos da poesia. Em razão disso o poeta investiga o poder e as limitações da linguagem – a imprecisão e a ambivalência das palavras –, veículo por meio do qual se busca exprimir a realidade dicotômica em que se encerra a experiência humana: ventura e dor, morte e vida.

A palavra que se esvai no linguajar do quotidiano também tem o dom de atingir os páramos do sagrado. E na identidade poeta-poema, a linguagem se redescobre e se reinventa, permitindo-nos apreciar as fronteiras da imaginação criadora face à tangibilidade do mundo.

J.A.R. – H.C.

Octavio Paz

(1914-1998)

Palabra

Palabra, voz exacta

y sin embargo equívoca;

oscura y luminosa;

herida y fuente: espejo;

espejo y resplandor;

resplandor y puñal,

vivo puñal amado,

ya no puñal, sino mano suave: fruto.

Llama que me provoca;

cruel pupila quieta

en la cima del vértigo;

invisible luz fría

cavando en mis abismos,

llenándome de nada, de palabras,

cristales fugitivos

que a su prisa someten mi destino.

Palabra ya sin mí, pero de mí,

como el hueso postrero,

anónimo y esbelto, de mi cuerpo;

sabrosa sal, diamante congelado

de mi lágrima oscura.

Palabra, una palabra, abandonada,

riente y pura, libre,

como la nube, el agua,

como el aire y la luz,

como el ojo vagando por la tierra,

como yo, si me olvido.

Palabra, una palabra,

la última y primera,

la que callamos siempre,

la que siempre decimos,

sacramento y ceniza.

Palabra, tu palabra, la indecible,

hermosura furiosa,

espada azul, eléctrica,

que me toca en el pecho y me aniquila.

En: “Asueto” (1939-1944)

A Faixa da Desmesura

(Yves Tanguy: pintor francês)

Palavra

Palavra, voz exata

e no entanto equívoca;

sombria e luminosa;

ferida e fonte: espelho;

espelho e resplendor;

resplendor e punhal,

vivo punhal amado,

já não punhal, mas mão suave: fruto.

Chama que me provoca;

cruel pupila quieta

no ápice da vertigem;

invisível luz fria

cavando em meus abismos,

enchendo-me de nada, de palavras,

cristais fugitivos

que submetem o meu destino à sua pressa.

Palavra já sem mim, porém de mim,

como o osso derradeiro,

anônimo e esbelto, de meu corpo;

saboroso sal, diamante congelado

de minha lágrima escura.

Palavra, uma palavra, abandonada,

risonha e pura, livre,

como a nuvem, a água,

como o ar e a luz,

como o olho a vagar pela terra,

como eu, se me esqueço.

Palavra, uma palavra,

a última e primeira,

a que calamos sempre,

a que sempre dizemos,

sacramento e cinza.

Palavra, tua palavra, a indizível,

formosura furiosa,

espada azul, elétrica,

que me toca no peito e me aniquila.

Em: “Folga” (1939-1944)‎

Referência:

PAZ, Octavio. Palabra. In: FORGUES, Roland. Octavio Paz: el espejo roto. Murcia, ES: Universidad de Murcia, Secretariado de Publicaciones, 1992. p. 34-35.

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