Miguel Reale - A Biblioteca

Miguel Reale, homem do Direito, da Filosofia e das Letras, em razão de seu ofício, possuía decerto uma vasta biblioteca. E é sobre ela que lança um olhar consternado, imaginando o seu destino depois que, neste mundo, já não estivesse.

Duas foram as imagens que se me mostraram indeléveis depois de lido o poema: o livro, de pé, como soldado montando guarda para a próxima consulta, e a profusão de  cupins, traças e baratas, rendilhando um poema sem poesia – neste caso, porque demarca a finitude de tudo quanto na terra existe. Afinal, nem mesmo a memória se estabelece no domínio da eternidade...

J.A.R. – H.C.

Miguel Reale

(1910-2006)

A Biblioteca

Morto, a biblioteca

projeta a sua imagem,

um livro fechado,

para sempre encerrado,

sem novos títulos ou capítulos,

mas com mensagens

a seus discípulos.

Já é outra a biblioteca,

sem vida interior,

na orfandade

de seu amor.

Obras a pouco e pouco coligidas,

gota a gota de amorosa escolha,

a existência toda resumida

em amareladas folhas

e, num instante,

a pena da saudade em cada estante.

Sobre a mesa um volume

com páginas marcadas,

feridas abertas,

sinais de não aproveitadas

descobertas.

Neste livro

com espanto

via-se um dia:

um poema pequenino

por encanto

descobria-se.

Neste outro, de sua lavra,

sentia o peso da palavra:

uma palavra a mais

uma palavra a menos

e outro teria sido o seu destino.

Mas não mais terá a dor

que o atormentava tanto,

remorso do não lido

ou treslido,

sem igual amor.

Madrugadas e noites lidas,

linha a linha,

linhas das palmas da mão

dirigidas para o incerto,

a partir da solidão.

Na sombra se oculta o exército

de cupins, traças e baratas,

roendo indiferentemente

livros de ciência e de filosofia,

de arte e de atas,

rendilhando todo um poema

sem poesia...

– Ar! Luz!

grita o sol vibrando na vidraça

mas é tarde, é muito tarde,

quase noite na biblioteca

que cheira a mofo e naftalina,

não tem cheiro de criança,

não tem cheiro de menina.

Dentro dela sós lembranças.

Passa o tempo e o livro fica

em fila, de pé,

como soldado montando guarda

ao que não é.

A biblioteca remanesce

soberana ao tempo que passa

e tudo que perece,

indiferente ao sol,

aqueça ou não a vidraça.

Chega a noite à biblioteca

e alça igual seu voo

o pássaro de Minerva.

Na Biblioteca

(John Watkins Chapman: pintor inglês)

Referência:

REALE, Miguel. Na biblioteca. In: CONGÍLIO, Mariazinha (Selecção e Coordenação). Antologia de poetas brasileiros. 1. ed. Lisboa, PT: Universitária Editora, 2000. p. 150-151.

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