Wisława Szymborska - Gato num Apartamento Vazio

Vamos a mais um poema em que a figura do gato emerge com toda a sua força, quer real quer alegórica: “Gato num Apartamento Vazio” tem por autora nada menos que a polonesa Wisława Szymborska (pronuncia-se ‘vissuáva xembórsca’), Nobel de Literatura em 1996. Szymborska, informe-se, faleceu mais ou menos recentemente, isto é, em 1º/2/12.

O poema, em tradução algo distinta em relação à transcrita abaixo – atribuída ao premiado escritor lusitano Manuel António Pina –, aparece recitada por um orador português no seguinte endereço.

Há nos meandros deste belo poema o extravasamento de uma sensação de perda, de vazio. Alguma saudade, decerto, de alguém que partiu e que já não pode oferecer os cuidados de que o gato é merecedor. É como se imputassem ao gato a tarefa de expirar, pelo que tão sem sentido se tornou a vida para ele.

E o bichano, obviamente, percebe as alterações na ordem das coisas: já não acendem a lâmpada à noite, os passos na escada não ressoam como antes; as mãos que lhe colocam o alimento não são as mesmas de sempre; algo deixa de ocorrer à hora habitual. Tal fato o leva a empreender buscas no apartamento para tomar ciência do que anda a ocorrer: nos armários, nas prateleiras, sob o tapete. Mas acaba por cair em desânimo. Nada há a fazer, senão dormir e esperar.

Bem se vê que o gato é, poderíamos dizer assim, um dos cônjuges que viu a sua relação rompida pela morte de seu par, tornando-se solitário como um felino. E inconsolável, parece não aceitar tal evento, como se o fim de alguém que muito amava tivesse o condão de girar a funesta insígnia do crânio despido em sua direção.

Um sublime poema, certamente, embora algo lúgubre.

J.A.R. – H.C.

Wisława Szymborska

(1923-2012)

Kot w Pustym Mieszkaniu

Umrzeć – tego nie robi się kotu.

Bo co ma począć kot

w pustym mieszkaniu.

Wdrapywać się na ściany.

Ocierać między meblami.

Nic niby tu nie zmienione,

a jednak pozamieniane.

Niby nie przesunięte,

a jednak porozsuwane.

I wieczorami lampa już nie świeci.

Słychać kroki na schodach,

ale to nie te.

Ręka, co kładzie rybę na talerzyk,

także nie ta, co kładła.

Coś się tu nie zaczyna

w swojej zwykłej porze.

Coś się tu nie odbywa

jak powinno.

Ktoś tutaj był i był,

a potem nagle zniknął

i uporczywie go nie ma.

Do wszystkich szaf się zajrzało.

Przez półki przebiegło.

Wcisnęło się pod dywan i sprawdziło.

Nawet złamało zakaz

i rozrzuciło papiery.

Co więcej jest do zrobienia.

Spać i czekać.

Niech no on tylko wróci,

niech no się pokaże.

Już on się dowie,

że tak z kotem nie można.

Będzie się szło w jego stronę

jakby się wcale nie chciało,

pomalutku,

na bardzo obrażonych łapach.

I żadnych skoków pisków na początek.  

Black and White Kitten

Charles H. Van den Eycken

(1859-1923)

Gato num Apartamento Vazio

Morrer – isso não se faz a um gato.

Pois o que há de fazer um gato

num apartamento vazio.

Trepar pelas paredes.

Esfregar-se nos móveis.

Nada aqui parece mudado,

e no entanto algo mudou.

Nada parece mexido,

e no entanto está diferente.

E à noite a lâmpada já não se acende.

Ouvem-se passos na escada,

mas não são aqueles.

A mão que põe o peixe no pratinho,

também já não é a mesma.

Algo aqui não começa

na hora costumeira.

Algo não acontece

como deve.

Alguém esteve aqui e esteve,

e de repente desapareceu

e teima em não aparecer.

Cada armário foi vasculhado.

As prateleiras percorridas.

Explorações sobre o tapete nada mostraram.

Até uma regra foi quebrada

e os papéis remexidos.

Que mais se pode fazer.

Dormir e esperar.

Espera só ele voltar,

espera ele aparecer.

Vai aprender,

que isso não se faz a um gato.

Para junto dele

como quem não quer nada,

devagarinho,

sobre patas muito ofendidas.

E nada de pular miar no princípio.

Referência:

SZYMBORSKA, Wisława. Gato num apartamento vazio. In: __________. Poemas. Seleção, tradução e prefácio de Regina Przybycien. Edição Bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 2011. p. 94-95 (port.); p. 156-157 (pol.).

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