Octavio Paz - Liberdade sob palavra

A lucidez pela qual aspira o poeta configura-se tanto como uma maldição, quanto como um caminho até a liberdade, porém uma “liberdade sob palavra”, isto é, sempre sujeita à linguagem e à construção de significados atrelados à realidade humana, fluindo pelas fronteiras entre o real e o imaginário, o ser e o não-ser, a luz e a escuridão.

 

Tais são os nossos dilemas existenciais enquanto seres criadores e, para aqueles que se dedicam ao trato com a palavra, as tortuosas veredas pelas quais hão de passar até que cheguem à mais autêntica autoexpressão, à autoconsciência: trata-se, como se vê, de uma poderosa ferramenta a modelar nossa identidade, nossas relações, nossa visão de mundo.

 

J.A.R. – H.C.

 

Octavio Paz

(1914-1998)

 

Libertad bajo palabra

 

Allá, donde terminan las fronteras, los caminos se borran. Donde empieza el silencio. Avanzo lentamente y pueblo la noche de estrellas, de palabras, de la respiración de un agua remota que me espera donde comienza el alba.

Invento la víspera, la noche, el día siguiente que se levanta em su lecho de piedra y recorre con ojos límpidos un mundo penosamente soñado. Sostengo al árbol, a la nube, a la roca, al mar, presentimiento de dicha, invenciones que desfallecen y vacilan frente a la luz que disgrega.

Y luego la sierra árida, el caserío de adobe, la minuciosa realidad de un charco y un pirú estólido, de unos niños idiotas que me apedrean, de un pueblo rencoroso que me señala. Invento el terror, la esperanza, el mediodía – padre de los delirios solares, de las falacias espejeantes, de las mujeres que castran a sus amantes de una hora.

Invento la quemadura y el aullido, la masturbación en las letrinas, las visiones en el muladar, la prisión, el piojo y el chancro, la pelea por la sopa, la delación, los animales viscosos, los contactos innobles, los interrogatorios nocturnos, el examen de conciencia, el juez, la víctima, el testigo. Tú eres esos tres. ¿A quién apelar ahora y con qué argucias destruir al que te acusa? Inútiles los memoriales, los ayes y los alegatos. Inútil tocar a puertas condenadas. No hay puertas, hay espejos. Inútil cerrar los ojos o volver entre los hombres: esta lucidez ya no me abandona. Romperé los espejos, haré trizas mi imagen, que cada mañana rehace piadosamente mi cómplice, mi delator. La soledad de la conciencia y la conciencia de la soledad, el día a pan y agua, la noche sin agua. Sequía, campo arrasado por un sol sin párpados, ojo atroz, oh conciencia, presente puro donde pasado y porvenir arden sin fulgor ni esperanza. Todo desemboca en esta eternidad que no desemboca.

Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos.

Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día.

 

Liberdade

(Anna Nadolynna-Harris: artista ucraniana)

 

Liberdade sob palavra

 

Ali, onde terminam as fronteiras, os caminhos se apagam. Onde começa o silêncio. Avanço lentamente e povoo a noite com estrelas, com palavras, com a respiração de uma água remota que me espera onde começa o romper da aurora.

Invento a véspera, a noite, o dia seguinte que se levanta em seu leito de pedra e, com olhos límpidos, percorre um mundo penosamente sonhado. Sustento a árvore, a nuvem, a rocha, o mar, um pressentimento de felicidade, invenções que descoram e vacilam diante da luz que se desintegra.

E então a serra árida, o casario de adobe, a minuciosa realidade de um charco e de uma aroeira estólida, de alguns meninos idiotas que me apedrejam, de um povo rancoroso que me denuncia. Invento o terror, a esperança, o meio-dia – pai dos delírios solares, das falácias espelhantes, das mulheres que castram os seus amantes de uma hora.

Invento a queimadura e o uivo, a masturbação nas latrinas, as visões no monturo, a prisão, o piolho e o cancro, a contenda pela sopa, a delação, os animais viscosos, os contatos ignóbeis, os interrogatórios noturnos, o exame de consciência, o juiz, a vítima, a testemunha. Tu és esses três. A quem apelar agora e com que argúcias destruir aquele que te acusa? Inúteis os memoriais, os queixumes, as alegações. Inútil bater às portas dos condenados. Não há portas, há espelhos. Inútil fechar os olhos ou voltar entre os homens: essa lucidez já não me abandona. Destruirei os espelhos, estilhaçarei a minha imagem que a cada manhã o meu cúmplice, o meu delator, refaz piedosamente. A solidão da consciência e a consciência da solidão, o dia a pão e água, a noite sem água. Seca, campo arrasado por um sol sem pálpebras, olho atroz, oh consciência, puro presente onde o passado e o porvir ardem sem fulgor nem esperança. Tudo desemboca numa eternidade que não desemboca.

Ali, onde os caminhos se apagam, onde acaba o silêncio, invento o desespero, a mente que me concebe, a mão que me desenha, o olho que me descobre. Invento o amigo que me inventa, meu semelhante; e a mulher, o meu oposto: torre que coroo com estandartes, muralha que minhas espumas escalam, cidade devastada que renasce lentamente sob o domínio dos meus olhos.

Contra o silêncio e o bulício, invento a Palavra, liberdade que se inventa e que me inventa a cada dia.

 

Referência:

 

PAZ, Octavio. Prólogo. In: __________. Libertad bajo palabra. México, D.F.: Fondo de Cultura Económica (F.C.E.), 1974. p. 9-10.

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