Charles Bukowski - meu velho

Uma historinha entre pai e filho, mas que não permite que se fale de maior intimidade entre esses entes familiares. Trata-se de um poema do escritor e poeta Charles Bukowski, a deixar suficientemente claro que a sua relação com o próprio pai era de distanciamento.

No fundo, temos aqui aquele velho temor dos pais de que os filhos desandem e sequer terminem o colegial. Temor que, por vezes, se transforma em excessivo protecionismo, a ponto de existirem filhos que permanecem na casa dos pais bem além do momento adequado.

J.A.R. – H.C.

Charles Bukowski

(1920-1994)

my old man

16 years old

during the depression

I’d come home drunk

and all my clothing –

shorts, shirts, stockings –

suitcase, and pages of

short stories

would be thrown out on the

front lawn and about the

street.

my mother would be

waiting behind a tree:

“Henry, Henry, don’t

go in... he’ll

kill you, he’s read

your stories...”

“I can whip his

ass...”

“Henry, please take

this... and

find yourself a room.”

but it worried him

that I might not

finish high school

so I’d be back

again.

one evening he walked in

with the pages of

one of my short stories

(which I had never submitted

to him)

and he said, “this is

a great short story.”

I said, “o.k.”,

and he handed it to me

and I read it.

it was a story about

a rich man

who had a fight with

his wife and had

gone out into the night

for a cup of coffee

and had observed

the waitress and the spoons

and forks and the

salt and pepper shakers

and the neon sign

in the window

and then had gone back

to his stable

to see and touch his

favorite horse

who then

kicked him in the head

and killed him.

somehow

the story held

meaning for him

though

when I had written it

I had no idea

of what I was

writing about.

so I told him,

“o.k., old man, you can

have it.”

and he took it

and walked out

and closed the door.

I guess that’s

as close

as we ever got.

Pai e Filho

(John Koch: pintor norte-americano)

meu velho

16 anos de idade

durante a depressão

cheguei em casa bêbado

e todas as minhas roupas –

calções, camisas, meias –

pastas, e páginas de

contos

tinham sido jogadas fora

sobre o gramado da frente e na

rua.

minha mãe estava me

esperando atrás de uma árvore:

“Henry, Henry, não

entre... ele vai

matar você, leu

suas histórias...”

“posso chutar a

bunda dele...”

“Henry, pegue isso

por favor... e

procure um quarto para você.”

mas o que o preocupava era

que eu talvez não

terminasse o colegial

então eu voltaria

outra vez.

uma noite ele entrou

com as páginas de

um dos meus contos

(que eu nunca submeti a ele)

e disse, “este é

um grande conto”.

eu disse, “o.k.”

e ele me alcançou

e eu li.

era uma história sobre

um homem rico

que teve uma briga com

sua esposa e se

foi pela noite

atrás de uma xícara de café

e ficou observando

a garçonete e as colheres

e garfos e o

sal e o pimenteiro

e o letreiro de néon

na janela

foi então que voltou

para seu estábulo

para ver e tocar seu

cavalo favorito

que

deu-lhe um coice na cabeça

e o matou.

de alguma maneira

a história em suas mãos

tinha um significado para ele

apesar

de que quando a escrevi

não tinha nenhuma ideia

a respeito do que

tratava.

então eu lhe disse,

“o.k., velho, você pode

ficar com ela”.

e ele a pegou

e caiu fora

e fechou a porta.

acho que foi

o mais próximo

que jamais estivemos.

Referências:

Em Inglês

BUKOWSKI, Charles. My old man. In: __________. Love is a dog from hell: poems, 1974-1977. Santa Barbara, CA: Black Sparrow Press, 1977. p. 292-294.

Em Português

BUKOWSKI, Charles. Meu velho. In: __________.  O amor é um cão dos diabos. Tradução de Pedro Gonzaga. Porto Alegre, RS: L&PM, 2014. p. 288-290. (Coleção ‘L&PM Pocket’, v. 888).

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