Edgar Allan Poe - Sozinho

Volta aqui o poeta norte-americano das histórias tormentosas, aterrorizantes, a nos dar ciência do porquê, ou melhor, de como se tornou tão íntimo das coisas, diríamos de que modo?, sobrenaturais – para não as qualificar, a bem dizer, aterrorizantes, infernais.

E há mesmo no espírito de Poe, como aduzem as suas próprias palavras, um tipo de amor, mas um amor não inter-relacional, senão em interação consigo mesmo: “E tudo o que eu amei, amei sozinho”. Um amor platônico? Um amor que vive o prazer de amar para si mesmo? Assim meio pessoano? Algo como o daquela música lusitana: “de quem eu gosto, nem às paredes confesso”?

Pode ser tudo isso ou não: contudo, decerto, é um amor capaz de vislumbrar o demo ali no mais profundo azul dos olhos do poeta. Um amor luciferiano.

J.A.R. – H.C.

Edgar Allan Poe

(1809-1849)

Alone

From childhood's hour I have not been

Pa others were − I have not seen

Pa others saw − I could not bring

My passions from a common spring −

From the same source I have not taken

My sorrow − I could not awaken

My heart to joy at the same tone −

And all I loved – I loved alone.

Then − in my childhood, in the dawn

Of a most stormy life − was drawn

From every depth of good and ill

The mystery which binds me still −

From the torrent, or the fountain −

From the red cliff of the mountain −

From the sun that round me rolled

In its autumn tint of gold −

From the lightning in the sky

As it pass’d me flying by −

From the thunder and the storm −

And the cloud that took the form

When the rest of Heaven was blue

Of a demon in my view.

Gravura para “O Paraíso Perdido”

(John Milton)

Gustave Doré: 1832-1883

Sozinho

Da hora da infância, eu nunca pude ser

Como outros eram, – nunca pude ver

Como outros viam, – sentimento algum

Pude extrair de manancial comum.

Nas mesmas fontes eu não fui buscar

A minha dor; não pude despertar

Meu gozo com os tons de meu vizinho;

E tudo o que eu amei, amei sozinho.

Então, – na minha infância, – foi tirado,

Na aurora de um viver atormentado,

Dos abismos de todo mal e bem,

O mistério que ainda me retém:

Da torrente e da fonte,

Do penhasco vermelho do monte,

E do sol, a rolar a meu lado

Com as tintas do outono dourado...

Do corisco na altura sem fim,

Que voando passava por mim...

Da tormenta, da voz do trovão,

E da nuvem, criando a ilusão

(Lá no meio do azul a brilhar)

De um demônio em meu olhar.

Referência:

POE, Edgar Allan. Alone / Sozinho. In: VIZIOLI, Paulo (Seleção e Tradução). Poetas norte-americanos. Antologia Bilíngue. Edição Comemorativa do Bicentenário da Independência dos Estados Unidos da América: 1776-1976. Rio de Janeiro, RJ: Lidador, 1974. p. 23.