Hilda Hilst - Árias pequenas. Para bandolim - XIII

Veja você, internauta, que as minhas melhores intenções em sintetizar algo sobre os poemas que, dia a dia, posto neste bloguinho, são vãs. Afirma-nos Hilst que são inúteis as tentativas de se explicar um poema, tanto mais que o ofício do poeta é um exílio sobre a terra – e, talvez, o silêncio melhor exprima o que lhe condiciona o ofício.

Mas eu resisto, sobretudo em razão de as palavras serem uma das poucas formas que temos para expressar nossos sentimentos, longe das quais tudo são apenas expressões que não são capazes de promover a necessária catarse que a razão sempre exige.

A língua é matéria vibrátil

É triste explicar um poema. É inútil também.

Um poema não se explica. É como um soco.

E, se for perfeito, te alimenta para toda a vida.

Um soco certamente te acorda e, se for em

cheio, faz cair tua máscara, essa frívola,

repugnante, empolada máscara que tentamos

manter para atrair ou assustar. Se pelo menos

um amante da poesia foi atingido e levantou de

cara limpa depois de ler minhas esbraseadas

evidências líricas, escreva apenas isso: fui

atingido. E aí sim vou beber, porque há de ser

festa aquilo que na Terra me pareceu exílio:

o ofício de poeta. (HILST, 2012, p. 65)

Em: “Cascos & Carícias & Outras Crônicas” (1998) 

J.A.R. – H.C.

Hilda Hilst

(1930-2004)

Árias pequenas. Para bandolim - XIII

Túlio: há palavras escuras,

Guardadas, duros ramos

Dentro das arcas. Roxura

Por exemplo. É ânsia.

Convém lembrá-las

Porque me faço mordente

Nesta minha armadura,

Soberbosa, cansada

Do teu silêncio

E do laivoso das gentes.

Há palavras escuras.

Hederoso, por exemplo.

É abundante de heras.

Habena, que é chicote.

E há uma palavra rara

Em milenar repouso

No teu peito duro.

Convém lembrá-la, Túlio.

Do amor é que te falo.

Acorda a tua palavra.

Usa o chicote

Antes que eu me faça escura.

Em: “Júbilo, memória, noviciado da paixão” (1974)

T. S. Eliot & Black Elk

(Lori Lorion: pintora norte-americana)

Referência:

HILST, Hilda. Árias pequenas. Para bandolim - XIII. In: __________. Uma superfície de gelo ancorada no riso: antologia. Seleção, organização e apresentação de Luisa Destri. São Paulo, SP: Globo, 2012. p. 66

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