W. H. Auden - Em memória de Sigmund Freud

Este longo poema do poeta inglês W. H. Auden – 28 estrofes ao todo –, dedicado à memória de Sigmund Freud, invoca certos referentes caros à Psicanálise, em especial a lição de que há graves consequências para o nosso psiquismo a cada vez que negamos os nossos desejos ocultos.

Nas entrelinhas, tecem-se as correlações entre a Poesia e a Psicanálise e a forma como as teorias de Freud impactaram as ideias de Auden, em especial a concepção inarredável de que a nossa vida interna afeta a imagem externa que expomos à sociedade, do que decorre muito de inexplicável, haja vista os elementos nela presentes que não se entendem ou mesmo se desconhecem.

J.A.R. – H.C.

W. H. Auden

(1907-1973)

In memory of Sigmund Freud

(AUDEN, 1986, p. 94, 96, 98 e 100)

(d. sept. 1939)

When there are so many we shall have to mourn,

when grief has been made so public, and exposed

to the critique of a whole epoch

the frailty of our conscience and anguish,

of whom shall we speak? For every day they die

among us, those who were doing us some good,

who knew it was never enough but

hoped to improve a little by living.

Such was this doctor: still at eighty he wished

to think of our life from whose unruliness

so many plausible young futures

with threats or flattery ask obedience,

but his wish was denied him: he closed his eyes

upon that last picture, common to us all,

of problems like relatives gathered

puzzled and jealous about our dying.

For about him till the very end were still

those he had studied, the fauna of the night,

and shades that still waited to enter

the bright circle of his recognition

turned elsewhere with their disappointment as he

was taken away from his life interest

to go back to the earth in London,

an important Jew who died in exile.

Only Hate was happy, hoping to augment

his practice now, and his dingy clientele

who think they can be cured by killing

and covering the garden with ashes.

They are still alive, but in a world he changed

simply by looking back with no false regrets;

all he did was to remember

like the old and be honest like children.

He wasn’t clever at all: he merely told

the unhappy Present to recite the Past

like a poetry lesson till sooner

or later it faltered at the line where

long ago the accusations had begun,

and suddenly knew by whom it had been judged,

how rich life had been and how silly,

and was life-forgiven and more humble,

able to approach the Future as a friend

without a wardrobe of excuses, without

a set mask of rectitude or an

embarrassing over-familiar gesture.

No wonder the ancient cultures of conceit

in his technique of unsettlement foresaw

the fall of princes, the collapse of

their lucrative patterns of frustration:

if he succeeded, why, the Generalised Life

would become impossible, the monolith

of State be broken and prevented

the co-operation of avengers.

Of course they called on God, but he went his way

down among the lost people like Dante, down

to the stinking fosse where the injured

lead the ugly life of the rejected,

and showed us what evil is, not, as we thought,

deeds that must be punished, but our lack of faith,

our dishonest mood of denial,

the concupiscence of the oppressor.

If some traces of the autocratic pose,

the paternal strictness he distrusted, still

clung to his utterance and features,

it was a protective coloration

for one who’d lived among enemies so long:

if often he was wrong and, at times, absurd,

to us he is no more a person

now but a whole climate of opinion

under whom we conduct our different lives:

Like weather he can only hinder or help,

the proud can still be proud but find it

a little harder, the tyrant tries to

make do with him but doesn’t care for him much:

he quietly surrounds all our habits of growth

and extends, till the tired in even

the remotest miserable duchy

have felt the change in their bones and are cheered

till the child, unlucky in his little State,

some hearth where freedom is excluded,

a hive whose honey is fear and worry,

feels calmer now and somehow assured of escape,

while, as they lie in the grass of our neglect,

so many long-forgotten objects

revealed by his undiscouraged shining

are returned to us and made precious again;

games we had thought we must drop as we grew up,

little noises we dared not laugh at,

faces we made when no one was looking.

But he wishes us more than this. To be free

is often to be lonely. He would unite

the unequal moieties fractured

by our own well-meaning sense of justice,

would restore to the larger the wit and will

the smaller possesses but can only use

for arid disputes, would give back to

the son the mother’s richness of feeling:

but he would have us remember most of all

to be enthusiastic over the night,

not only for the sense of wonder

it alone has to offer, but also

because it needs our love. With large sad eyes

its delectable creatures look up and beg

us dumbly to ask them to follow:

they are exiles who long for the future

that lives in our power, they too would rejoice

if allowed to serve enlightenment like him,

even to bear our cry of ‘Judas’,

as he did and all must bear who serve it.

One rational voice is dumb. Over his grave

the household of Impulse mourns one dearly loved:

sad is Eros, builder of cities,

and weeping anarchic Aphrodite.

Sigmund Freud

(1856-1939)

Em memória de Sigmund Freud

(AUDEN, 1986, p. 95, 97, 99 e 101)

(m. em set. de 1939)

Quando há tantas pessoas a quem devemos lamentar,

quando se tornou assim tão pública a aflição e expôs

à critica de toda uma época

nossa frágil consciência, nossa angústia,

de quem iremos falar? Se todos os dias morrem

entre nós os que nos faziam algum bem, embora

nunca o bastante, sabiam, mas

contavam, vivendo,  aumentá-lo um pouco.

Assim era este médico: aos oitenta desejava

refletir sobre a nossa vida, cuja indisciplina

tanto porvir plausível, jovem,

quer domar com ameaças ou lisonjas,

mas seu desejo foi negado: ele fechou os olhos

sobre o último quadro, a todos nós comum, de problemas

como parentes congregados

perplexos e ciumentos de morrermos.

À volta dele, até o último alento, se postaram

aqueles − fauna da noite − a quem havia estudado,

e sombras inda à espera de entrar

no claro âmbito do seu entendimento,

foram-se alhures com seu desaponto quando ele,

afastado do interesse de toda sua vida

voltou de novo à terra, em Londres,

importante judeu morto no exílio.

Só o Ódio é que ficou feliz, na esperança de aumentar

sua clinica então e sua sórdida clientela

que pensa curar-se com matar

e cobrir depois de cinzas os jardins.

Eles estão vivos ainda, mas num mundo que ele

mudou com olhar para trás sem falsos pesares;

tudo quanto fez foi, como os velhos,

lembrar e, como as crianças, ser honesto.

Nunca jamais foi esperto: limitava-se a dizer

ao Presente infeliz que recitasse o Passado qual

uma lição de poesia até

mais cedo ou mais tarde hesitar no verso onde,

havia muito, as acusações tinham começado,

e repentinamente descobrir quem o julgara,

como a vida fora rica e tola,

e, com a vida perdoada e mais humilde,

poder aproximar-se do Futuro como amigo

sem um guarda-roupa inteiro de desculpas, sem uma

máscara de retidão ou gesto

de embaraçosa e excessiva intimidade.

Não admira que as antigas culturas presunçosas

na técnica de deslocamento dele antevissem

quedas de reis, colapsos dos

seus lucrativos padrões de frustração:

se ele tivesse êxito, a Vida Generalizada

tornar-se-ia impossível, o monolito do Estado

seria quebrado e impedida

a colaboração dos vingadores.

Claro que invocavam a Deus, mas ele prosseguia em seu

caminho para baixo, até a perdida gente, como Dante,

até a vasa onde os ofensos

levam a vida vil dos rejeitados,

e nos mostrava o que eram o mal, não, como pensávamos,

atos a serem punidos, mas nossa falta de fé,

nosso modo desonesto de

negar a concupiscência do opressor.

Se traços da atitude autocrática, do paternal

rigor por que tinha suspicácia, ainda se apegavam

às suas palavras e feições,

eram só um colorido protetor

de quem viveu tempo demais entre gente inimiga:

se estava amiúde errado e eram algumas vezes absurdo,

já não é mais uma pessoa

para nós, mas um clima de opinião

dentro do qual vivemos nossas diferentes vidas:

como o tempo ele só pode ajudar ou atrapalhar;

o soberbo continua a sê-lo,

acha porém mais difícil, o tirano,

tenta enganá-lo, mas não se importa muito com ele:

sem alarde ele afeta o nosso desenvolvimento

até os exaustos, mesmo no

ducado mais remoto e miserável,

sentirem em seus ossos a mudança e animarem-se,

até a criança inditosa, no seu pequeno Estado,

algum lar sem liberdade,

colmeia cujo mel é medo e angústia,

sentir-se mais calma agora e certa de uma saída

qualquer, enquanto, na grama da nossa negligência,

tantos objetos esquecidos

pelo seu brilho não encorajado,

nos são devolvidos e de novo tornam-se preciosos;

brinquedos que achávamos ter de deixar quando grandes,

barulhinhos de que não ousávamos

rir, caretas que fazíamos a furto.

Mas ele não deseja mais do que isso. Ser livre

é com frequência estar sozinho. Ele cuidava de unir

metades desiguais rompidas

por nossa boa intenção de sermos justos;

de devolver aos maiores a agudeza e vontade

que os menores possuem e costumam somente usar

em tolas disputas, dar de volta

ao filho a opulência do sentir materno:

ele cuidava acima de tudo era de lembrar-nos

que nos deixássemos arrebatar pela noite, não

apenas pelo senso de pasmo

que por si só nos dá, mas também

por que precisa o nosso amor. Os grandes olhos tristes

de suas doces criaturas rogam mudamente

que as convidemos a seguir-nos;

são banidos que aspiram ao futuro

que está em nossas mãos, eles também se alegrariam

se lhes permitissem servir, como ele, à iluminação,

e suportar nosso grito: “Judas!”

como ele suportou e os que o servirem.

Uma voz racional calou-se. Sobre a sua tumba,

a família do Impulso pranteia um ente querido.

Eros está triste, o construtor

de cidades; chora a anárquica Afrodite.

(Tradução de José Paulo Paes)

Referência:

AUDEN, W. H. Poemas. Seleção de João Moura Jr. Edição bilíngue. Tradução e Introdução de José Paulo Paes e João Moura Jr. São Paulo, SP: Companhia das Letras, 1986.

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