Edmond Haraucourt - O Melhor Verso

Os mais belos versos escritos pelo poeta, segundo Haraucourt, não são exatamente aqueles que escreveu, mas aqueles que jamais haverá de escrever, tributários que são dos benditos grilhões do amor, sob os quais a sua amada poderá lê-los, em silêncio, numa noite em que as duas mentes se encontrarem.

É isso que Haraucourt promete à Dulcineia que se decida a amá-lo: fazê-la ver o espaço intraduzível encoberto por poemas, um secreto e edênico jardim, flor dos nossos sonhos, onde o pecado da arte jamais terá penetrado.

J.A.R. – H.C.

Edmond Haraucourt

(1856-1941)

Les Plus Beaux Vers

Les plus beaux vers sont ceux qu’on n’écrira jamais,

Fleurs de rêve dont l’âme a respiré l’arôme,

Lueurs d’un infini, sourires d’un fantôme,

Voix des plaines que l’on entend sur les sommets.

L’intraduisible espace est hanté de poèmes,

Mystérieux exil, Eden, jardin sacré

Où le péché de l’art n’a jamais pénétré,

Mais que tu pourras voir quelque jour, si tu m’aimes.

Quelque soir où l’amour fondra nos deux esprits,

En silence, dans un silence qui se pâme,

Viens pencher longuement ton âme sur mon âme

Pour y lire les vers que je n’ai pas écrits...

Dans: “Seul” (1891)

Amantes

(Hessam Abrishami: artista iraniano)

O Melhor Verso

Sempre o verso melhor é o que não foi escrito...

Flor do sonho que envia à noss’alma os perfumes,

Sorriso de um fantasma e luar de um infinito,

Voz de planície ouvida em nebulosos cumes...

O intraduzível céu é todo astral poesía...

Exílio misterioso, Éden, jardim sagrado,

Onde o pecado da arte há jamais penetrado,

Mas que poderás ver, amando-me algum dia!

Quando o amor nos prender com seus grilhões benditos,

Numa noite, em silencio e abismadora calma,

Vem, divina!, inclinar tu’alma sobre minh’alma

Para leres aí meus versos não escritos.

Em: “Sozinho” (1891)

Referências:

Em Francês

HARAUCOURT, Edmond. Les Plus Beaux Vers. In: WALCH, G. Anthologie des poètes français contemporains: le parnasse et les ecoles posterieures au parnasse (1866-1906). Préface de Sully Prudhomme. Tome Deuxieme. Paris: Ch. Delagrave; Leyde: A.-W. Sijthoff, [1907]. p. 205.

Em Português

HARAUCOURT, Edmond. O melhor verso. Tradução de Álvaro Reis. In: MAGALHÃES JR., Raimundo. Antologia de poetas franceses: do século XV ao século XX. Rio de Janeiro: Tupy, 1950. p. 161-162.

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Francisco Brines - Os prazeres inferiores

O poeta formula conselhos que bem poderiam ter saído da boca de Luzbel, a mesma figura alegórica que, sendo inicialmente um ser de luz, depois de sua queda e desterro ao inferno, passou a denominar-se Satã, o consabido adversário do divino.

As paixões e os prazeres inferiores são o objeto dos versos incitadores de Brines, autênticas provocações filosóficas que tangenciam as palavras da serpente no Gênesis: “Certamente não morrereis. Porque Deus sabe que no dia em que dele comerdes se abrirão os vossos olhos, e sereis como Deus, conhecendo o bem e o mal” (Gênesis 3:4,5).

J.A.R. – H.C.

Francisco Brines

(n. 1932)

Los placeres inferiores

No desdeñes las pasiones vulgares.

Tienes los años necesarios para saber

que ellas se corresponden exactamente con la vida.

No reduzcas su acción,

pues si del breve tiempo en que consistes

las sustraes,

es todavía el existir más deficiente.

Descubre su verdad tras la apariencia,

y así no habrá falsía,

y no podrás mentir que fue razón de vida lo que sólo fue

tránsito.

Más ellas te enviaron el fiel aburrimiento de las horas.

Exigen lucidez, no en su experiencia,

sino en su escaso ser;

valóralas exactas,

para lo cual has de saber lo que la vida vale,

y esa sabiduría hace tiempo que es tuya.

Si cometes error cuando las midas,

hazlo siempre en tendencia de la degradación.

Nunca mejores lo que vale poco.

Y que no tengan nombre, ni tiempo detenido,

y queden confundidas en su promiscuidad.

Sabes que tu memoria es débil, y te ayuda.

Todas son una sola,

como es una la vida.

Y las otras pasiones, que merecen un nombre

y el cobijo de un tiempo,

sálvalas lejos de ellas,

y siempre te recuerden lo que la vida no es.

Y agradece a la vida esos errores.

De: “Insistencias em Luzbel” (1977)

Gravura para o “Inferno” de Dante

(Gustave Doré: artista francês)

Os prazeres inferiores

Não desdenhes as paixões vulgares.

Tens os anos necessários para saber

que elas correspondem exatamente à vida.

Não reduzas sua ação,

pois se do breve tempo em que consistes

tu as subtrais,

és ainda assim o mais deficiente existir.

Descobre a sua verdade por trás da aparência,

e assim não haverá falsidade,

e não poderás mentir que foi razão de vida o que somente foi

trânsito.

Enviaram-te elas, nada obstante, o lídimo tédio das horas.

Exigem lucidez, não em sua experiência,

senão em seu escasso ser;

valora-as com exatidão,

para o que hás de saber o quanto vale a vida,

e essa sabedoria faz tempo que é tua.

Se cometes erros quando as mensuras,

faze-o sempre com tendência à degradação.

Nunca melhores o que pouco vale.

E as coisas que não tenham nome, nem tempo detido,

e fiquem confundidas em sua promiscuidade.

Sabes que tua memória é fraca, e te ajuda.

Todas são somente uma,

como uma é a vida.

E as outras paixões que merecem um nome

e o refúgio de um tempo,

salva-as longe delas,

e sempre te recordem o que a vida não é.

E agradece à vida por tais erros.

De: “Insistências em Luzbel” (1977)

Referência:

BRINES, Francisco. Los placeres inferiores. In: RUBIO, Fanny; FALCÓ, José Luis (Sellección, estudio y notas). Poesia española contemporánea: historia y antología (1939-1980). 1. ed. Madrid (ES): Editorial Alhambra, 1981. p. 300-301.

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Tasso Azevedo da Silveira - Balada de Emily Brontë

O escritor paranaense alude, nesta sua balada, ao enredo do livro “Wuthering Heights”, da novelista inglesa. Afirma-se que ele teria sido um dos primeiros autores a verter o título ao português, no formato como hoje o vemos no Brasil: “O morro dos ventos uivantes”. Em Portugal, o título mais corriqueiramente encontrado para a mesma obra é “O monte dos vendavais”.

Silveira deixa-se impregnar pelo contexto do romance – obscuro, passional, vingativo, diabólico –, cuja história, de certo matiz gótico, se passa numa casa exposta ao mau tempo, metáfora aberta de destrutivas manifestações de desapreço.

J.A.R. – H.C.

Tasso Azevedo da Silveira

(1895-1968)

Balada de Emily Brontë

No morro do Vento Uivante

o vento passa uivando, uivando...

No Morro do Vento Uivante

há um velho casarão sombrio

cheio de salas vazias

e corredores vazios...

A noite toda uma porta

geme agoniadamente.

Pelas vidraças partidas

silvam longos assovios,

no ar de abandono e de medo

passam bruscos arrepios...

No Morro do Vento Uivante

o vento passa...

Emily Brontë

não pares a história... Conta!

conta, conta, conta, conta!

Dá-me outra vez aquele medo

que encheu minha infância morta

de sonhos e de arrepios...

No Morro do Vento Uivante

Depois que os anos passaram

como ficaram meus dias

vazios... vazios...

Em: “Cidade Criança”

O Morro dos Ventos Uivantes

(Dan Scurtu: artista romeno)

Referência:

SILVEIRA, Tasso da. Balada de Emily Brontë. In: __________. As imagens acesas: poemas 1924-1927. Rio de Janeiro: Edição do Anuário do Brasil, out. 1928. p. 75-76.

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Dante Milano - Os Trabalhos do Mundo

Aos trabalhadores de toda a Terra, assim como o “Manifesto do Partido Comunista”, de Marx & Engels, dirige-se este poema do longevo poeta carioca, explico-me, aos proletários que compõem o “doloroso corpo mapa-múndi”, a gotejar o sangue de suas artérias.

É o incessante embate “capital x trabalho”, com o substancial exército da mão de obra submetido às “vontades” do maquinário, em sua busca vã de alcançar um lugar ao sol. Conseguirá? Pergunta-se Milano: “Marcha de heróis ou leva de prisioneiros?”

J.A.R. – H.C.

Dante Milano

Retrato de Cândido Portinari

(1899-1991)

Os Trabalhos do Mundo

Bate, coração do Mundo,

Bem escuto o teu ritmo,

Os saltos do sangue humano correndo pelas artérias

Do doloroso corpo mapa-múndi.

Os pés em marcha, as máquinas gesticulando,

A terra em seu labor de guerra eterna.

Ímpeto de lutar

Por qualquer coisa que ainda há de acontecer.

Pelo que outrora os sinos repicaram,

Pelo que agora os apitos gritam desesperadamente,

Pela explosão de um sol

Brilhando no aço das lanças e dos cascos

Dos cavaleiros com penachos, sob bandeiras,

Ao lado a procissão misteriosa das sombras no chão,

Marcha de heróis ou leva de prisioneiros?

As Colhedoras de Algodão

(Winslow Homer: pintor norte-americano)

Referência:

MILANO, Dante. Os trabalhos do mundo. In: __________. Poesias. Rio de Janeiro: Livraria José Olympio Editora, 1948. p. 75.

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Mia Couto - Falta de reza

Mia Couto, autor moçambicano, rejeita a forma como os humanos vislumbram a figura de Deus: um Eterno que fica a vigiar os vivos, para ter ciência do que andam a fazer, e pedir contas aos já falecidos, pelos atos aqui praticados.

O poeta, de fato, postula por um Deus amigável, com a intimidade para se relacionar em segunda pessoa, sem maiores formalidades: julga ele que, sendo isso possível, a figura divina nem necessitasse de existir.

J.A.R. – H.C.

Mia Couto

(n. 1955)

Falta de reza

Por insuficiência de reza,

por falsidade de crença

meu anjo me culpou

e vaticinou eterna penitência.

Mas não ajoelho

nem peço desculpa.

Não quero um deus

que vigie os vivos

e peça contas aos mortos.

Um deus amigo

que me chame por tu

e que espere por mim

para um copo de riso e abraços:

esse é o deus que eu quero ter.

Um deus

que nem precise de existir.

Menina orando à porta para a Madona

(Ferdinand Georg Waldmüller: pintor austríaco)

Referência:

COUTO, Mia. Falta de reza. In: __________. Poemas escolhidos. Seleção do autor. Apresentação de José Castello. 1. ed. São Paulo, SP: Companhia das Letras, 2016. p. 171.

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Wisława Szymborska - Pensamentos que me visitam nas ruas movimentadas

A competente tradutora Regina Przybycien, neste ano de 2016, nos deu mais um grande presente, depois de “Poemas” (2011), da poetisa polonesa em epígrafe: “Um amor feliz”, de onde extraímos o interessante poema desta postagem.

Costumamos dizer que cada pessoa é especial e única, mas será que realmente isso é verdade? Olhe lá: você pode deparar com o rosto de uma das grandes figuras da história, agora mesmo, enquanto circula pela calçada da rua, em frente à sua casa, ainda que a desconheça ou não se dê conta!

Seria o “eterno retorno”, os pressupostos da “reencarnação”, as hipóteses kardecistas ou nada disso: apenas um jogo de suposições da poetisa, para despertar a curiosidade dos leitores por meio de imagens sugestivas – Arquimedes de jeans, Catarina com roupas nada dignas para uma imperatriz, um faraó executivo e por aí vai...

J.A.R. – H.C.

Wisława Szymborska

(1923-2012)

Myśli nawiedzające mnie

na ruchliwych ulicach

Twarze.

Miliardy twarzy na powierzchni świata.

Podobno każda inna

od tych, co były i będą.

Ale Natura – bo kto ją tam wie –

może zmęczona bezustanną pracą

powtarza swoje dawniejsze pomysły

i nakłada nam twarze

kiedyś już noszone.

Może cię mija Archimedes w dżinsach,

caryca Katarzyna w ciuchu z wyprzedaży,

któryś faraon z teczką, w okularach.

Wdowa po bosym szewcu

z malutkiej jeszcze Warszawy,

mistrz z groty Altamiry

z wnuczkami do zoo,

kudłaty Wandal w drodze do muzeum

pozachwycać się trochę.

Jacyś polegli dwieście wieków temu,

pięć wieków temu

i pół wieku temu.

Ktoś przewożony tędy złoconą karetą,

ktoś wagonem zagłady.

Montezuma, Konfucjusz, Nabuchodonozor,

ich piastunki, ich praczki i Semiramida,

rozmawiająca tylko po angielsku.

Miliardy twarzy na powierzchni świata.

Twarz twoja, moja, czyja –

nigdy się nie dowiesz.

Może Natura oszukiwać musi,

i żeby zdążyć, i żeby nastarczyć

zaczyna łowić to, co zatopione

w zwierciadle niepamięci.

(“Tutaj”, 2009)

Os serventes do pintor

(William Hogarth: pintor inglês)

Pensamentos que me visitam nas

ruas movimentadas

Rostos.

Bilhões de rostos na face da Terra.

Dizem que cada um é diferente

dos que existiram ou existirão.

Mas a Natureza – quem lá a entende –

talvez cansada do trabalho incessante,

repete suas antigas ideias

e nos coloca rostos

já usados um dia.

Talvez você cruze com Arquimedes de jeans,

a tsarina Catarina com roupas de liquidação,

algum faraó de pasta e de óculos.

A viúva de um sapateiro descalço

de uma Varsóvia ainda pequenina,

um mestre da gruta de Altamira

indo com os netos ao zoológico,

um vândalo cabeludo, ao museu,

deslumbra-se um pouco.

Uns que tombaram duzentos séculos atrás,

cinco séculos atrás

e meio século atrás.

Alguém transportado aqui numa carruagem

dourada,

alguém num vagão de extermínio.

Montezuma, Confúcio, Nabucodonosor,

suas babás, lavadeiras, e Semíramis,

que fala somente inglês.

Bilhões de rostos na face da Terra.

O teu, o meu, o rosto de quem –

você nunca vai saber.

Talvez a Natureza precise enganar,

e para dar conta de prazos e demandas,

comece a pescar aquilo que está submerso

no espelho da desmemória.

(“Aqui”, 2009)

Referência:

SZYMBORSKA, Wisława. Myśli nawiedzające mnie na ruchliwych ulicach / Pensamentos que me visitam nas ruas movimentadas. Tradução de Regina Przybycien. In: __________. Um amor feliz. Seleção, tradução e prefácio de Regina Przybycien. 1. ed. Edição bilíngue. São Paulo, SP: Companhia das Letras, 2016. Em polonês: p. 266 e 268; em português: p. 267 e 269.

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Pier Paolo Pasolini - Ao príncipe

Pasolini, o grande diretor de cinema italiano, também foi poeta, como se pode constatar pela bela publicação bilíngue de seus poemas, por parte da editora Cosac Naify, cujas atividades foram encerradas muito prematuramente no ano passado (vide campo de referência desta postagem).

 

Neste exemplar, Pasolini medita sobre o ocaso de sua própria juventude, de sua curiosidade juvenil, e compendia as condições para que se possa ser um grande poeta: há de se ter horas e horas de solidão para transformar o cenário devastado pelo caos. A poesia como reflexo da vida...

 

J.A.R. – H.C.

 

Pier Paolo Pasolini

(1922-1975)

 

Al principe

 

Se torna il sole, se discende la sera,

se la notte ha un sapore di notti future,

se un pomeriggio di pioggia sembra tornare

da tempi troppo amati e mai avuti del tutto,

io non sono più felice, né di goderne né di soffrirne:

non sento più, davanti a me, tutta la vita…

Per essere poeti bisogna avere molto tempo:

ore e ore di solitudine sono il solo modo

perché si formi qualcosa, che è forza, abbandono,

vizio, libertà, per dare stile al caos.

Io tempo ormai ne ho poco: per colpa della morte

che viene avanti, al tramonto della gioventù.

Ma per colpa anche di questo nostro mondo umano,

che ai poveri toglie il pane, ai poeti la pace.

 

In: “La Religioni del mio Tempo” (1961)

 

As Dores de Aminta

(Bartolomeo Cavarozzi: pintor italiano)

 

Ao príncipe

 

Se torna o sol, se o crepúsculo baixa,

se a noite tem gosto de noites futuras,

se uma tarde de chuva parece voltar

de tempos muito amados e jamais possuídos de todo,

eu não sou mais feliz, nem disso extraio prazer ou pena:

não sinto mais, diante de mim, toda a vida...

Para ser poeta é preciso ter tempo de sobra:

horas e horas de solidão são o único meio

de se formar algo, que é força, abandono,

vício, liberdade, de dar estilo ao caos.

Tempo hoje tenho pouco: por culpa da morte

que vem e avança, no ocaso da juventude.

Mas também por culpa de nosso mundo humano

que aos pobres tira o pão, aos poetas, a paz.

 

Em: “A Religião do meu Tempo” (1961)

 

Referência:

 

PASOLINI, Pier Paolo. Al principe / Ao príncipe. Tradução de Maurício Santana Dias. In: __________. Poemas. Organização e introdução de Alfonso Berardinelli e Maurício Santana Dias. Posfácio de Maria Betânia Amoroso. Edição bilíngue. São Paulo, SP: Cosac Naify, 2015. Em italiano: p. 130; em português: p. 131.

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