Sete Mares

Na Dor

Transito pelas ruas sem perscrutar os passos.

Em estado de vigília salto de esquina a esquina.

Vejo tudo, ausculto tudo, num voo intrusivo

pelos sete mares dos volteios mentais.

E ali, terceiros não vejo: nos outros é que me frequento!

Sobressaltos, esgares, cismas rivalizam

como consortes do circunavegante,

num despir sem dó das verdades fingidas.

Contenda que se espraia pelos confins do tempo,

para a apreensão da quintessência do ser.

Porque nesse domínio não há autogoverno,

para quê as garantias de viagem?

Pela porta dos fundos entra involuntário,

o que pela da frente expulsamos

em consciente exercício da razão.

E sob pulsões, reféns de associações carbonárias,

velejamos de improviso a estuários de felicidade:

para além de um céu encoberto,

constelamos tantos acepipes e quimeras

que só de fruí-los nos basta, ainda que na dor.

Autoria própria.

J.A.R. – H.C.

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