James Oppenheim - O Escravo

Um poema que retrata a dura realidade dos escravos que, de uma hora para outra, foram libertados por um dispositivo legal, mas sem qualquer meio para se manterem, de fato, livres, como cidadãos íntegros, capazes de viver uma vida no sentido mais genuíno da palavra.

Uma realidade que também foi a brasileira, de tal forma que até hoje se veem os efeitos da pobreza muito mais acentuados no componente negro da população, em combinação com a discriminação que lhe é direcionada pelo grupo mais aquinhoado.

Oppenheim vai mais além, quando alude a um tipo de escravidão que não é só física, mas sobretudo mental: somos fisicamente livres, mas mentalmente escravizados! E muito mais escravos somos quanto menos somos capazes de dar rumo independente em nossas vidas!

J.A.R. – H.C.

James Oppenheim

(1882-1932)

The Slave

They set the slave free, striking off his chains...

Then he was as much of a slave as ever.

He was still chained to servility,

He was still manacled to indolence and sloth,

He was still bound by fear and superstition,

By ignorance, suspicion, and savagery...

His slavery was not in the chains,

But in himself....

They can only set free men free...

And there is no need of that:

Free men set themselves free.

O Senhor é o meu Pastor

(Eastman Johnson: pintor norte-americano)

O Escravo

Libertaram o escravo quebrando-lhes as correntes

E ele ficou mais escravo do que nunca.

Trazia consigo os ferros do servilismo,

As algemas da indolência e da preguiça,

as cadeias do temor e da superstição,

da ignorância, da desconfiança, da barbárie...

Sua escravidão não estava nas correntes,

mas nele próprio.

Somente os homens livres se libertam...

E nem isso é necessário:

Os homens livres libertam-se sozinhos.

Referências:

Em Inglês

OPPENHEIM, James. The slave. In: UNTERMEYER, Louis (Ed.). Modern american poetry and modern british poetry. Combined Mid-Century Edition. New York, NY: Harcourt, Brace and Company, 1950. 1st section: p. 298.

Em Português

OPPENHEIM, James. O escravo. Tradução de Sérgio Milliet. In: MILLIET, Sérgio (Seleção e Notas). Obras-primas da poesia universal. 3. ed. São Paulo, SP: Livraria Martins Editora, 1957. p. 273.

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Cassiano Ricardo - Ode Pastoril

Ricardo associa os polos do binômio espaço x tempo, tão explorado na Física, às experiências, respectivamente, da vida e da morte. Diz ele que esparge entre cada um desses extremos o rebanho de estrelas de que é detentor.

Há somente manhãs e amanhãs no dicionário lírico do poeta, nascer e porvir que, desse modo, não libera tempo para olhares retrospectivos: tudo são experiências próprias, de primeira mão, num firme avançar que só há de terminar com o ocaso.

J.A.R. – H.C.

Cassiano Ricardo
(1895-1974)

Ode Pastoril

A paisagem é minha

só porque tenho olhos.

O pássaro é meu

só porque tenho ouvidos.

Amo com a mão as coisas

que o estar aqui me deu.

No universal verde,

sou meu ser, não sou eu.

Em meu léxico lírico

só existem duas palavras,

e uma é irmã da outra:

a manhã e o amanhã.

Sinto que o espaço é a vida

e que o tempo é a morte.

E ponho, entre uma e outra,

Meu rebanho de estrelas.

Torres de Rocamadour (França)

(Thomas Wells Schaller: pintor norte-americano)

Referência:

RICARDO, Cassiano. Ode pastoril. In: __________. O arranha-céu de vidro. Rio de Janeiro: Livraria José Olympio Editora, 1956. p. 105.

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Stéphane Mallarmé - O Castelo da Esperança

Neste sugestivo poema, Mallarmé se compraz em apenas tocar o cabelo de sua musa, desatando as tranças em ondas, para transformá-lo em bandeira da vitória, depois de atravessar terríveis paisagens, para fazer cerco ao fortificado castelo da esperança.

Retornando à lucidez de seu precipitado arrebatamento, o poeta percebe, ao fim, que a esperança é apenas um velado e estéril espectro sitiado num baluarte, a lamuriar-se apaticamente, entre arrepios e mansuetudes, sem que um pálido astro irrompa como um gato preto na noite escura.

J.A.R. – H.C.

Stéphane Mallarmé

(1842-1898)

Le Château de l’Espérance

Ta pâle chevelure ondoie

Parmi les parfums de ta peau

Comme folâtre un blanc drapeau

Dont la soie au soleil blondoie.

Las de battre dans les sanglots

L’air d’un tambour que l’eau défonce,

Mon coeur à son passé renonce

Et, déroulant ta tresse en flots,

Marche à l’assaut, monte, – ou roule ivre

Par des marais de sang, afin

De planter ce drapeau d’or fin

Sur un sombre château de cuivre

– Où, larmoyant de nonchaloir,

L’Espérance rebrousse et lisse

Sans qu’un astre pâle jaillisse

La Nuit noire comme un chat noir.

Jardim do castelo à noite com a Lua

refletindo sobre as águas do porto de Nova York

(Jasper Francis Cropsey: pintor norte-americano)

O Castelo da Esperança

Teu flavescente cabelo ondula

Por entre os aromas de tua pele

Como meneia uma bandeira branca

Cuja seda tem reflexos louros ao sol.

Cansado de percutir em meio a soluços

O ar de um tambor que o pranto avariou,

Meu coração renuncia ao seu passado

E, desatando tuas tranças em ondas,

Parte ao ataque, monta, – ou rola ébrio

Por pântanos de sangue, a fim de

Cravar essa bandeira do ouro mais fino

Sobre um sombrio castelo de cobre.

– Ali onde, chorando apaticamente,

A Esperança se encrespa e se anedia

Sem que um pálido astro irrompa

Como um gato preto na noite escura.

Referência:

MALLARMÉ, Stéphane. Le château de l’espérance. In: __________. Collected poems and other verse. New translation by E. H. and A. M. Blackmore with parallel french text. With an introduction by Elizabeth McCombie. Oxford, UK: Oxford University Press, 2006. p. 188 and 190.

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José Saramago - Azinhaga do Ribatejo

 
AZINHAGA DO RIBATEJO

  

“Devemos reconhecer que a literatura não transforma socialmente o mundo, que o mundo é que vai transformando, e não só socialmente, a literatura. É ingênuo incluir a literatura entre os agentes de transformação social. Reconheçamos que as obras dos grandes criadores do passado não parecem ter originado, em sentido pleno, nenhuma transformação social efetiva, embora tendo uma forte influência em comportamentos individuais e de geração. A humanidade seria hoje exatamente a mesma que é se Goethe não tivesse nascido. A literatura é irresponsável, mas não se pode imputar-lhe nem o bem nem o mal da humanidade. Pelo contrário, ela atua como um reflexo mais ou menos imediato do estado das sociedades e de suas sucessivas transformações”. (SARAMAGO, 2010, p. 182)

“Saramago: ‘La posibilidad de lo imposible, los sueños e ilusiones, son la materia de mi escritura’”, ABC, Madri, 20 de abril de 1989 [Entrevista a Jesús Fonseca].

José Saramago

(1922-2010)

Referência:

SARAMAGO, José. As palavras de Saramago: catálogo de reflexões pessoais, literárias e políticas. Organização e seleção de Fernando Gómez Aguilera. São Paulo, SP: Companhia das Letras, 2010.

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Emily Dickinson - Para as assombrações, desnecessária é a alcova

Um poema de Emily Dickinson e duas traduções: uma um pouco mais livre em relação ao original, atendo-se ao sentido e à interpretação que Ivo Bender extraiu das palavras da poetisa; e outra bem mais literal, retirada de livro sobre a vida e a obra de Dickinson.

Trata-se de um poema com matizes góticos, em que E. D. nos faz ver que a alma muitas vezes é paralisada por medos fantasmagóricos, que a mantêm cativa e sempre à busca de escapar de sua própria prisão.

Afinal, o cérebro pode ser tão mal-assombrado quanto qualquer casa antiga e abandonada, neste caso, com muito mais razões para sê-lo. E que tortura vagar pelos cantos e labirintos de nossa mente, de onde poderemos sair pelo caminho da loucura ou da paralisia ou, ainda, quem sabe?, da iluminação!

J.A.R. – H.C.

Emily Dickinson

(1830-1886)

One need not be a chamber – to be Haunted

One need not be a Chamber − to be Haunted −

One need not be a House −

The Brain has Corridors − surpassing

Material Place −

Far safer, of a Midnight Meeting

External Ghost

Than its interior Confronting −

That Cooler Host.

Far safer, through an Abbey gallop,

The Stones a’chase −

Than Unarmed, one’s a’self encounter −

In lonesome Place −

Ourself behind ourself, concealed −

Should startle most −

Assassin hid in our Apartment

Be Horror's least.

The Body − borrows a Revolver −

He bolts the Door −

O’erlooking a superior spectre −

Or More −

Casa Abandonada

(Bill Joseph Markowski: pintor norte-americano)

Para as assombrações, desnecessária é a alcova

Para as assombrações, desnecessária é a alcova,

Desnecessária, a casa –

O cérebro tem corredores que superam

Os espaços materiais.

Mais seguro é encontrar à meia-noite

Um fantasma,

Que enfrentar, internamente,

Aquele hóspede mais pálido.

Mais seguro é galopar cruzando um cemitério,

Por pedras tumulares ameaçado,

Que, ausente a lua, encontrar-se a si mesmo

Em desolado espaço.

O “eu”, por trás de nós oculto,

É muito mais assustador,

E um assassino, escondido em nosso quarto,

Dentre os horrores, é o menor.

O homem prudente leva consigo uma arma

E cerra os ferrolhos da porta,

Sem perceber um outro espectro,

Mais ínfimo e maior.

(Tradução de Ivo Bender)

(Título e Autoria Desconhecidos)

A gente não precisa ser uma câmara para ser

mal-assombrada

A gente não precisa ser uma câmara para ser

mal-assombrada;

A gente não precisa ser uma casa.

A mente tem corredores que ultrapassam

Lugares de pedra e cal.

Muito melhor à meia-noite encontrar

Um fantasma de fora

Do que o seu interior enfrentar –

Esse mais frio anfitrião.

Muito melhor o cemitério atravessar

Por entre as lajes

Que desarmado se defrontar,

Em lugar ermo,

Nós mesmos atrás de nós, ocultos,

Deveríamos assustar-nos mais

Que um assassino, em nossos aposentos

Escondido.

O corpo arma-se com um revólver,

Passa o ferrolho na porta

E não se lembra de um espectro superior,

Ou de mais.

(Tradução de Vera das Neves Pedroso)

Referências:

Em Inglês

DICKINSON, Emily. One need not be a chamber − to be haunted. In: __________. Poemas Escolhidos. Seleção, tradução e introdução de Ivo Bender. Edição bilíngue. Porto Alegre, RS: L&PM, 2011. p. 56 e 58. (Coleção L&PM Pocket; v. 436)

Em Português

DICKINSON, Emily. Para as assombrações, desnecessária é a alcova. In: __________. Poemas Escolhidos. Seleção, tradução e introdução de Ivo Bender. Edição bilíngue. Porto Alegre, RS: L&PM, 2011. p. 57 e 59. (Coleção L&PM Pocket; v. 436)

DICKINSON, Emily. A gente não precisa ser uma câmara para ser mal-assombrada. Tradução de Vera das Neves Pedroso. In: JOHNSON, Thomas H. Mistério e solidão: a vida e a obra de Emily Dickinson. Tradução de Vera das Neves Pedroso. 1. ed. Rio de Janeiro, GB: Lidador, 1965. p. 147.

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E. E. Cummings - o amor é de todos o único deus

Como o leitor do bloguinho já pode ter percebido, os poemas de Cummings são permeados por frases familiares, revertidas ou tomadas pelo fim: nomes, substantivos, verbos, adjetivos e advérbios são livremente intercambiados, tudo pontuado de forma criativa, com inusitadas quebras de linhas e fraseado invulgar, para que as ideias quotidianas possam ser percebidas por uma nova luz ou por inauditas perspectivas.

Imbricado na supramencionada técnica de Cummings, o poema ora postado abraça a ideia de um amor tão erótico quanto espiritual, a hipótese do sonho como verdadeira realidade, de sorte que, partindo da metáfora carnal, transcenda-se ao mundo evanescente do espírito.

J.A.R. – H.C.

E. E. Cumming

(1894-1962)

love is the every only god

who spoke this earth so glad and big

even a thing all small and sad

man, may his mighty briefness dig

for love beginning means return

seas who could sing so deep and strong

one querying wave will whitely yearn

from each last shore and home come young

so truly perfectly the skies

by merciful love whispered were,

completes its brightness with your eyes

any illimitable star

In: “50 Poems” (1940)

Sonho Azul

(Cebarre: artista francês)

o amor é de todos o único deus

quem descreveu esta terra tão vasta e festiva

mesmo sendo coisa de todo pequena e triste

homem, tenta perscrutar a sua intensa brevidade

pois o começo do amor significa retorno

mares capazes de cantar tão profunda e fortemente

uma inquiridora onda suspirará brancamente

de cada derradeira praia e o lar se torna jovem

tão verdadeira e perfeitamente estavam

os céus sussurrando pelo compassivo amor,

que completa o seu brilho com os teus olhos

cada ilimitada estrela

Em: “50 Poemas” (1940)

Referência:

CUMMINGS, E. E. love is the every only god. In: __________. Complete poems: 1904-1962. Edited by George James Firmage. New York, NY: Liveright Publishing Corporation, 1991. p. 526.

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Pablo Neruda - Ode a um albatroz viajante

Não há como deixar de associar este poema de Neruda ao “Albatroz” de Baudelaire, muito embora as diferenças entre as imagens empregadas pelos dois poetas para esta grande ave marinha, pode ser, de fato, bem mais relevantes do que as aparentes semelhanças.

E não passe ao largo o fato de o vocativo empregado por Neruda em relação à ave muito lembrar a passagem de um famoso poema de Whitman... “Capitão, meu capitão!” Mas não só: a leitura atenta do poema revela que Neruda é um ávido apreciador dos pássaros. Fique, leitor, como esta obra-prima da sensibilidade humana!

J.A.R. – H.C.

Pablo Neruda

(1904-1973)

Ode a un albatros viajero

Un gran albatros

gris

murió aquel día.

Aquí cayó

en las húmedas

arenas.

En este

mês

opaco, em

este día

de otoño plateado

y lloviznero,

parecido

a una red

con peces fríos

y agua

de mar.

Aquí

cayó

muriendo

el ave magna.

Era

en

la muerte

como una cruz negra.

De punta a punta de ala

tres metros de plumaje

y la cabeza curva

como un gancho

con los ojos ciclónicos

cerrados.

Desde Nueva Zelandia

cruzó todo el océano

hasta

morir en Chile.

Por qué? Por qué? Qué sal,

qué ola, qué viento

buscó en el mar?

Qué levantó su fuerza

contra todo

el espacio?

Por qué su poderío

se probó en las más duras

soledades?

O fue su meta

la magnética rosa

de una estrella?

Nadie

podrá saberlo, ni decirlo.

El océano en este

ancho sendero

no tiene

isla ninguna,

y el albatros errante

en la interplanetaria

parábola

del victorioso vuelo

no encontró sino días,

noches, agua,

soledades,

espacio.

Él, con sus alas, era

la energía,

la dirección, los ojos

que vencieron

sol y sombra:

el ave

resbalaba en el cielo

hacia

la más

lejana

tierra

desconocida.

Pájaro extenso, inmóvil

perecías

volando

entre los continentes

sobre mares perdidos,

un solo

temblor de ala,

un ágil

golpe de campana y pluma:

así cambiaba apenas

tu majestad el rumbo

y triunfante seguías

fiel en el implacable,

desierto

derrotero.

Hermoso eras girando

apenas

entre la ola y el aire,

sumergiendo la punta

de tu ala en el océano

o sentándote en medio

de la extensión marina

con las alas cerradas como un cofre

de secretas alhajas,

balanceado

por las

solitarias

espumas

como uma profecia

muda

en el movimiento de los salmos.

Ave albatros, perdón,

dije, en silencio,

cuando lo vi extendido,

agarrotado

en la arena, después

de la inmensa

travesía.

Héroe, le dije, nadie

levantará sobre la tierra

en uma

plaza de pueblo

tu arrobadora

estatua,

nadie.

Allí tendrán en medio

de los tristes laureles

oficiales

al hombre de bigotes

con levita o espada,

al que mató

en la guerra

a la aldeana,

al que con un solo

obús sangriento

hizo polvo

una escuela

de muchachas,

al que usurpó

las tierras

de los indios,

o al cazador

de palomas, al

exterminador

de cisnes negros.

Sí,

no esperes,

dije,

al rey del viento

al ave de los mares,

no esperes

un túmulo

erigido

a tu proeza,

y mientras

tétricos ciudadanos

congregados en torno a tus despojos

te arrancaban

una pluma, es decir,

un pétalo, un mensaje

huracanado,

yo me alejé

para que,

por lo menos,

tu recuerdo,

sin piedra, sin estatua,

en estos versos vuele

por vez postrera contra

la distancia

y quede así cerca del mar tu vuelo.

Oh, capitán oscuro,

derrotado en mi patria,

ojalá que tus alas

orgullosas

sigan volando sobre

la ola final, la ola de la muerte.

(1956)

Albatroz

(Andrew McIlroy: artista australiano)

Ode a um albatroz viajante

Um grande albatroz

cinzento

morreu naquele dia.

Aqui caiu

nas úmidas

areias.

Neste

mês

opaco,

neste dia

de outono prateado

e chuviscante,

parecido

a uma rede

com peixes frios

e água

de mar.

Aqui

caiu

morrendo

a ave magna.

Assemelhava-se

na

morte

a uma cruz negra.

De ponta a ponta da asa

três metros de plumagem

e a cabeça curva

como um gancho

com os olhos ciclônicos

fechados.

Desde a Nova Zelândia

cruzou todo o oceano

até

morrer no Chile.

Por quê? Por quê? Que sal,

que onda, que vento

buscou no mar:

O que levantou sua força

contra todo

o espaço?

Por que seu poderio

se provou nas mais duras

solidões?

Ou foi sua meta

a magnética rosa

de uma estrela?

Ninguém

poderá sabê-lo, nem dizê-lo.

O oceano nesta

ampla senda

não tem

ilha nenhuma,

e o albatroz errante

na interplanetária

parábola

do vitorioso voo

não encontrou senão dias,

noites, água,

solidões,

espaço.

Ele, com suas asas, era

a energia,

a direção, os olhos

que venceram

sol e sombra:

a ave

resvalava no céu

até

a mais

distante

terra

desconhecida.

Pássaro extenso, imóvel

perecias

voando

entre os continentes

sobre mares perdidos,

um só

tremor de asa,

um ágil

golpe de sino e pluma:

assim mudava apenas

tua majestade o rumo

e triunfante seguias

fiel na implacável,

deserta

rota.

Belo eras girando

apenas

entre a onda e o ar,

submergindo a ponta

de tua asa no oceano

ou sentando-te em meio

à extensão marinha

com as asas fechadas como um cofre

de secretas joias,

balanceado

pelas

solitárias

espumas

como uma profecia

muda

no movimento dos salmos.

Ave albatroz, perdão,

disse, em silêncio,

quando o vi estendido,

retesado

na areia, depois

da imensa

travessia.

Herói, lhe disse, ninguém

levantará sobre a terra

numa

praça de povoado

tua arrebatadora

estátua,

ninguém.

Ali haverá em meio

aos tristes louros

oficiais

o homem de bigodes

com fraque ou espada,

o que matou

na guerra

a aldeã,

o que com um só

obus sangrento

transformou em pó

uma escola

de meninas,

o que usurpou

as terras

dos índios,

ou o caçador

de pombas, o

exterminador

de cisnes negros.

Sim,

não esperes,

disse,

ao rei do vento,

à ave dos mares,

não esperes

um túmulo

erigido

à tua proeza,

e enquanto

tétricos cidadãos

congregados em torno aos teus despojos

te arrancavam

uma pluma, isto é,

uma pétala, uma mensagem

impetuosa,

eu me distanciei

para que,

pelo menos,

tua recordação,

sem pedra, sem estátua,

neste versos voe

pela derradeira vez contra

a distância

e fique assim o teu voo próximo do mar.

Oh, sombrio capitão,

derrotado em minha pátria,

oxalá que tuas asas

orgulhosas

sigam voando sobre

a onda final, a onda da morte.

(1956)

Referência:

NERUDA, Pablo. Oda a un albatros viajero. In: __________. Tercer libro de las odas. 2. ed. Buenos Aires, AR: Losada, 1972. p. 22-27. (Biblioteca Clásica y Contemporánea)

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